Sempre se exigia um cântico
de alegria ou pureza
nunca se aceitava o pranto
da dor longeva
era fácil agradar a todos
já que suas indumentárias
estampavam uns nos outros
o farto e caricato bonifácio
de verdade mesmo,
nenhuma letra escarlate
ainda mais sob seus toldos
encobrindo suas espertezas
tanto que não tardou
a se popularizar, à revelia,
a castidade, o pudor
e, elementar, a hipocrisia.
Tenho medo de altura
acho que é por isso que ando
sempre com o pé atrás
vai que eu olhe tudo por cima
vai que me joguem para baixo.
Tento escrever à força a poesia
devaneando paisagens, obituários,
amores fugidios
mas verso algum vem — obrigado!
poesia é um vírus incubado
um ato falho dantesco
onde a rima é outorgada
no momento de maior fraqueza
prolifera-se bolidamente
é um ataque às nossas
maiores resistências
aquele que a concebe
é quase sempre o mais frágil
nem tanto o disciplinado, o exigente
por isso abandono minha Lettera 25
desisto do batente
não depende de minha vontade
nem de minha métrica ou ritmo
métrica!
antes de dormir, me perdoo
Queria te querer
como quem quer nada
só por querer
um querer o outro
sem querer do outro
querendo por querer
é, mas também não quero
querer sem o outro
um querer
o outro sem querer
quero, mas não é que eu queira
querer porque quero
do outro um me querer
isso seria apenas querer que me quisesse
como quem nada quer
— na verdade verdadeira
querer-te eu queria.
Na estrada, à tarde, mais “de” tardezinha, grudando em nossos suados rostos aquela poeirinha fina tão fina quanto agora os nossos ossos que não suportariam mais nada a não ser um filho esperando pra bola
Tem dias: oh dias!!!!
que vem um aperto,
a saudade de quando ria,
na solidão de um dia suspeito.
Porque viestes?
Estava adormecido,
rompi a folha, e as vestes
em gesto corrompido.
Na folha estava seu nome,
nas vestes o teu cheiro,
de quando matavas a fome,
tão minha ,tão sua, amor feiticeiro.
O caminho me encontrou
sem escolha, voltei a caminhar
mas senti falta da dúvida
de me fincar em qualquer lugar
sem saber para aonde se vai
talvez eu nunca quisesse ir
nem caminhar, nem chegar
e na certeza de outra vez
perdidamente me descaminhar
vou deixando o caminho para trás.
Sem o barulho do mundo,
Para não falar silêncio,
Ouve-se a fina e persistente
Melodia da chuva noturna.
Se bem que
Alguns ainda a desfortunam,
Levam sua quietude à falência,
Uns com suas carências rugosas,
Outros com suas histerias inconvincentes.
Enquanto isso, são incapazes de notar
A vida escorrendo à surdina,
Sem um só refrão,
Ora para a música da arrebentação infinda,
As ondas num estribilho a divagar,
Ora para a culpa e sua disfonia
Sem nenhum perdão.