O frio de forte algor
deste espírito burlesco
não congela meu esplendor,
que pr'a mim é um ar fresco.
A minha carne emudece
minha flor do coração,
do solo brota e me aquece
o inverno frente ao verão.
O meu verso sem beleza
Rudemente aqui se cria
Para alguns tem serventia
Para mim, sim, com certeza
Pois posso, por gentileza
Agradecer ao favor
Que presta o “corretor”
Para a “LÍNGUA PORTUGUESA”
-
Por isso o convido à mesa
Para sentar junto a mim
E o meu português ruim
Seja no seu prato, a presa
Feita na palavra acesa
Tal fogo que purifica
O erro que sacrifica
Nossa LÍNGUA PORTUGUESA.
Sérgio da Silva Teixeira BAGÉ/RS/BRASIL.
Minha mente é um quadrado
para este mundo desgovernado
que não tem pena
em fazer de seus trilhos soltos
pés cansados, caminhar
Minha mente é uma querença
que pensa quase sempre o bem
espera em Deus a justiça
dos males contrariar
Minha mente desconfiada
pensamentos apenados e gritantes
difíceis, nem tanto em decifrar
Minha mente
terrível aprisionamento
Isso que escrevo
e tanto sentimento
que arde no peito
difícil de relatar
Eu sou pequeno como meu paladar
desmembro meu gosto angustiante
degustando pequenas
doses diárias de pão e fé
desconheço ainda
os sabores que a vida tem
eu sou o expectador desautorizado
a propagar esperança
minhas emoções são terceirizadas ao acaso
não quero asas , nem a companhia da passarada
porque meu brilho foi furtado
em vez de asas me presentearam com fardas
mandaram escolher dentre muitos combates, lutar
Argumenta-se:
o foco do olho
a posse do ouro
o voo da bolha
a volta da onda
o gosto do mosto
a sobra do prato
o peso da folha
a brisa da orla
o giro da roda
Mas, enquanto isso,
já é quase hora
de se tornar a viver
Cadenciando meu ritmo
na música rigorosa,
eu tenho só dó das línguas
tocadas pela fofoca;
que num apalpar tão vil,
musicaliza entre dentes
suas cordas vocais sujas.
A mágoa despreza a simpatia,
onde só há desgraça e rispidez,
o mundo do caos tornar-se-ia
o local onde os fracos não têm vez.
Ansiedade, dor e idolatria
resume toda a forte liquidez,
o homem então se cobriria
se adornado à voz da sensatez:
O amor já é inútil nessa via,
talvez pense que é estupidez,
e se nem isso você me confia
a mágoa não lhe será cortês.
Um menino lança a pedra n’água,
donde quica mil vezes no rio,
cada batida rasga com o vento
a vida da pedra e su’alma.
O quique é um passar de hora,
longínqua hora e minutos,
tempo entendiando o menino,
mas que afunda a pedra agora.
A noite fria se aproxima,
e o rio escuro reflete a lua,
o garoto deixa a cena
e a pedra, não mais se via.