a morte estende os seus ramos àqueles que a procuram: transpõe o campo minado das angústias para se deter no núcleo das existências desprovidas; fascina aqueles que a nomeiam como baluarte das suas consciências.
enxergo um deserto lunar que desfigura aqueles que buscam sarar as suas feridas; que desejam satisfazer as suas legítimas aspirações; que suportam a propagação dos seus momentos crispados.
destapo a inconsciência para expor as minhas torpes atitudes; para suprir as brechas da memória e expressar as minhas frustrações; para inscrever nos meus versos os desafetos profundos.
trauteei cantigas dissonantes quando percorri os lugares vácuos da minha juventude; quando sustive os meus fardos espinhosos; quando me orientei pela bússola alucinada das emoções.
os versos roçam a mestria quando abordam os eventos para corrigir os seus intuitos nefastos; ou para transformar as nossas desventuras em setas assestadas ao umbigo do mundo; ou para inverter os falsos sentidos do verbo amar.
nos terrenos oníricos da esperança estão plantadas as alegrias oriundas da nossa inspiração: elas remontam os alicerces da liberdade; elas relevam da sórdida estrutura que nos sufoca ou que nos ostraciza.
amplio a liberdade quando repuxo a esperança e zurzo os meus sintomas decadentes; quando as minhas mensagens recusam a turbulência da vida e os seus parâmetros desalmados.
as armas que eu sustento para aturdir os meus ofensores...: desloco para eles toda a espécie de melindres; acumulo na minha bagagem pujança e subtileza para os neutralizar através da poesia que escrevo.
a poesia realça as conjeturas que eu produzo para mitigar a dor; para que o meu desempenho não caia na banalidade dos sermões; para que eu recupere as minhas lembranças fulgentes.
a consciência que agora possuo clarifica os meus desacatos e as minhas agitações profundas; os meus percursos marginais; os ferimentos causados pelos meus enceguecidos impulsos.