ofereço ao leitor os ditames austeros da minha evolução; propago as querelas e as ciladas que consomem o ar que respiro; introduzo na minha poesia narrações que derrubam as fráguas que me rodeiam.
a poesia fundamenta o meu crescimento quando reprime os meus transtornos através de vocábulos que imaginam a perfeição; ou quando impede a derrocada dos meus temerários horizontes.
Nesta vida
Um par a menos de angustia
Anotem:
Sem todo peso danado
Ter ao lado
A inalação continua,
perfumo o tugúrio que habito quando deslizo contra um tempo que falece diariamente; quando a minha renovação se faz no encalço das verdades ocultas pela muralha dos antagonismos; quando os meus sentimentos tresmalhados encontram a paz que procuram.
estimulo as labaredas do meu triunfo com inventos que alvitram a singeleza e a austeridade onde mudo a ordem das coisas para presumir as minhas reflexões; e onde fragmento as minhas tristezas para as derreter na contundência.
eu hei de engendrar fantasias que aligeirem os meus sintomas desvairados; eu hei de amortecer a farsa que me rodeia para construir uma outra valoração mundana; eu hei de estampar os meus idílicos momentos em tarjas que incriminem esta vida lacerante.
pairo livremente sobre os fundamentos dos meus anseios quando emendo as minhas pesquisas contrafeitas; quando dilacero as missivas dos meus problemas infecundos; quando compreendo o meu pranto para depois o arremessar parao recetáculo das minhas deceções.
Era noite sombria. Procurou luz para o dirigir. Vislumbrou entre as sombras direção para o seu caminho. Caminhou no rumo da iluminação e, então, se fartou dela. Após saciar-se, permaneceu na morada onde habita desde então: dentro de si...
Eu sou hábito
Um habitat
A solução de quem escuta
A marcha solitária e certeira dos cavalos
Um afago, uma consequente cura
Que até tem misericórdia
Dos ratos do porão
Eu sou trato perfeito, a justiça
Em gotas temperadas de quem sabe esperar
Eu sou a paz
De todo aquele que permite abrandar !
Eu sou arte , até o terrível trovão
E sou a flecha que se desvia do alvo planejado
Eu sou árvore frondosa
A madeira do machado
Não permito o alvo da morte
Daqueles bem treinados
há poetas que nascem em lugares bafientos donde a generosidade se esgueira; e prosseguem pelos trilhos ácidos da vida onde angariam conversas que inscrevem no fulcro das suas emoções.