O inicio da Filosofia ocorreu quando na Grécia antiga alguns pensadores deixaram de se satisfazer com as explicações místicas e religiosas sobre o universo e a vida e passaram a buscar respostas através de reflexões racionais e lógicas. E da Grécia o novo modelo de pensar e investigar espalhou-se por todo o Ocidente ampliando cada vez mais o leque de questões levantadas e de assuntos abordados.
FREUD, Sigmund
1856 – 1939
O inconsciente é a verdadeira “Realidade Psíquica”
Prefácio
JOHN B. WATSON
1878-1958
Qualquer pessoa, independentemente de sua natureza pode ser treinada para ser qualquer coisa.
A experiência com o bebê ALBERT. A indução na publicidade
JACQUES LACAN
1901 – 1981
O Inconsciente é o discurso do outro.
“Outro” é tudo aquilo que está apartado do “eu”, ou seja, o ambiente em que nascemos e para o qual precisamos dar algum sentido, ou significado, sob a pena de não conseguirmos sobreviver.
Essa obra é um exemplo perfeito das imensas possibilidades da Literatura, haja vista ser tão valorosa como “Tratado Filosófico”, quanto “Romance”. Alguns a classificam como um “Romance Filosófico” e, com efeito, ela é tão bem concebida que não se consegue diferenciar os gêneros literários. Nela, toda a genialidade de SARTRE fica patente e não deixa dúvidas sobre o merecimento do Prêmio Nobel que lhe foi outorgado e que ele recusou em 1964.
Já num tom calmo e sereno, depois da prolongada corrida, as ideias voltam a fluir...
Querida, há muito tempo, não falo com você, só espero que esteja bem ao lado de alguém. Não era para ser desta forma, mas tu mesma é que agiu de forma diferente, posso dizer a você que me encontro com saudades, de ouvir sua voz seu sorriso, lembro-me que quando falávamos sentia ao meu lado mesmo nunca ter visto pessoalmente, mas aconteceu o que eu menos esperava, mesmo assim desejo que esteja feliz quero a todo o momento siga o caminho que escolheu em sua vida ao lado de seus familiares e fazendo com prazer o que for possível .
A moça estirada no chão frio, ta desmaiada...
A Gota de água e a Lágrima
O dia era negro, chuvoso e tristonho.
As lágrimas caíam sem parar naquele rosto enrugado da vida árdua da terra, que escondia o olhar fixo e moldado numa pequena janela vidrada amparada com pedras sobrepostas sem qualquer modelo de arquitectura.
Pela vidraça da janela caminhavam minúsculas gotas de água, inofensivas, brilhantes e não desiguais ás lágrimas que queimavam e mutilavam a pele, a alma e o fraco coração envelhecido pela idade daquele rosto maltratado e enxovalhado pela vida.