Há dias nos quais as palavras se recolhem. Hoje o tempo esfriou, e as poesias, como pétalas magnólias, atrofiaram-se entre si. Aconchegadas no sepulcro do silêncio, começo a perscrutá-las; nada de senti-las, é como se o inverno arranhasse meus dedos deixando-as livres de qualquer nomeação. Elas têm o direito de não se expressarem, e eu, poeta maldito, forço-as a saírem de mim. À parte delas, recolho-me à cama e volto a sonhar versos.
Eu sou pequeno como meu paladar
desmembro meu gosto angustiante
degustando pequenas
doses diárias de pão e fé
desconheço ainda
os sabores que a vida tem
eu sou o expectador desautorizado
a propagar esperança
minhas emoções são terceirizadas ao acaso
não quero asas , nem a companhia da passarada
porque meu brilho foi furtado
em vez de asas me presentearam com fardas
mandaram escolher dentre muitos combates, lutar
os segredos que publicitei para mitigar a tristeza... os lugares infortunados donde escapuli para poder refletir sobre os meus problemas... os versos relutantes que gerei para suavizar os meus fardos...
Argumenta-se:
o foco do olho
a posse do ouro
o voo da bolha
a volta da onda
o gosto do mosto
a sobra do prato
o peso da folha
a brisa da orla
o giro da roda
Mas, enquanto isso,
já é quase hora
de se tornar a viver
exprimo intuições que acentuam o meu prazer em redigir; transfiro para a minha intimidade as conjeturas que sustento; solicito uma energia que me consinta interpretar os trilhos ácidos que percorri.
Separamo-nos como joio e trigo.
Feito casaco a adornar todo o corpo,
vestindo das mãos aos pés, me intrigo:
grudados, mas a mim, tornou-se estorvo.
A aliança afirmando compromisso
é similar ao olho negro dum corvo:
fita a pele da caça, e seu inimigo
estará à mostra o coração e o torso.
O que tornamo-nos? Romeu e Julieta?
Um par de roedores, porco-espinho
mas sem espinho de porco ou de vespa.
a moagem do sofrimento conduz a uma catarse vigorosa que enriquece a poesia: ameniza os meus conflitos exacerbados; origina um paradigma de liberdade nos lugares onde enraízo a minha solidão.
Cadenciando meu ritmo
na música rigorosa,
eu tenho só dó das línguas
tocadas pela fofoca;
que num apalpar tão vil,
musicaliza entre dentes
suas cordas vocais sujas.
eu nunca ignorei os tropeços
que me ergueram do solo
eu nunca desejei uma glória
que não fosse conquistada
eu nunca cultuei ilusões
sem prévia reflexão
eu nunca lancei impropérios
contra minha própria sorte
eu nunca mudei de endereço
para não negligenciar meus desígnios
e o que me sustém de fato
é um excelso anseio de viver
