Órfão de signos
eu ando ametista
um sorriso encantador
polivalente na vida e sem rusga
perfume envolvente
que dá graças a paixão
que convoca o amor
para navegar por rios da graça
eu ando perfeccionista, intimista
minha flor
quero me dar bem com os teus lábios
que me fazem pirraça em apenas admirar
não, não escolhi a dor
escolhi a dificuldade de palmo em palmo
sem desistir
hoje é construção, depois construído
amanhã é escombro
na vilinha que ficou pra trás
oh mortais !

Minha inspiração poética
vem perpetuar a dor,
eternizarei antiética
falando seja o que for.

Seja sobre amar o ódio,
seja odiar a esperança,
da côncava vou ao pódio
curvando-me a má bonança.

Gosto da contradição,
amo o que não faz sentido,
inspiro-me na noção
da vida que tenho tido.

sou de química feição

conformado na matéria

desde o carbono preponderante

até a maternidade das águas

faço dos dias oportunidades

para renovar a alma

e lhe acrescentar as virtudes

que se convertam em êxtase   

sou matriz da transmutação

da semente original

e me dobro somente

à predisposição para a vida

instaurou-se

o verbo

dito ao reverso

de forma lacônica

pois

em nome do pai

fundou-se o ato

criativo

delegando-se

porém

à nossa própria  

conduta

o dano ou êxito

desta questão

Nesse estado que me encontro
a poesia não se faz de vítima,
a vítima sou eu e a vida molesta
os versos do sangue depressivo.

Mãos abertas e a boca fechada,
não falo o que quero, mas
escrevo sobre feridas teológicas.
Metafisicamente silencioso…

Sou um sujeito das sombras,
refletindo um mundo problemático.
Deus, se há, é hora de iluminar,
pois sem ti a escuridão é perpétua.

A vida vai para frente, ao menos deveria ir. Quando se vive no subterfúgio de sua própria mente, ou nas vis ilusões trancafiadas na angústia, a alma voa para trás. Fracasso continuará sendo seu substantivo mais ingrato. Em vão você tenta, tenta nas míseras chances de se recompor, mas cai. Cai do prédio, cai da cama, cai da vida. Infeliz é o homem caído abandonado pelos céus. Não tem ninguém para te puxar a mão; seja o próprio Ícaro, só que sem um deus para te malograr.

cintilam os vocábulos dos poetas quando são realçados pelos seus desaires emocionais; pelas manigâncias a que não sabem resistir quando empunham o archote da sinceridade; pelas garras fincadas no seu afligido viver.

Sinto-me bobo ao discordar,
não importa se é da política,
economia ou do militar.
Minha opinião é fatídica,
sou tão burro quanto o isentão:
sobre o biscoito da vovó,
ou do tecido de algodão
de seu vestido, fico só;
Sozinho penso em responder,
crio mil teorias e travo.
Empaco no que vou fazer,
e se for pra me deixar bravo,
diga somente assim: opine!
Disserte sobre isso, Matheus.
Vejo como quem diz: assine