FREUD, Sigmund

1856 – 1939

O inconsciente é a verdadeira “Realidade Psíquica”

Prefácio

Esta é a hora mais longa que em mim adentra,

a Hora da saudade.

Dói-me o pensar de sentir-te em presente ausência.

Hoje, jamais se apagará o nome desta hora,

amanheci na página mais amante do meu livro,

a primeira hora da Saudade.

Papel vazio que enche a silente hora da Saudade,

demanda perfumada em desejo de viver sem

tempos extintos,

sequestrada tinta que contraria a presença do tacto,

    "Quando a morte chegar quero estar pronto para ela, e à sua espera. Pois não quero se pego de surpresa nos corredores da vida". 

Nenhuma palavra que te diga,
vai parecer novidade,
nenhum verbo que te conjugue,
vai soar a originalidade...
mas mesmo assim eu sigo,
usando o que não inventei,
para tentar falar-te de Amor
do jeito que só eu sei...

Insisto eu em escrever-te,
linhas que me foram emprestadas,
pelas almas de outros amores,
por outras bocas beijadas...

Fez-se bela manhã de verão!

Já as primeiras horas...

 Estou eu a sentir

O calor.destes raios de sol 

Aquece-me a alma,

iIumina!

Os caminhos do meu alvorecer.

Sinto-me viva!

Um importante ser.

Meus sentidos aguçados vêem...

Muitas  vidas começando...

O dia viver!

Miudezas

Será que não existe ninguém perfeito, nem ninguém imperfeito? Já dizia o poeta Erickson Luna em seu poema: - "Você não é um perfeito canalha porque não existe ninguém perfeito." - Eu já acho que também não existe ninguém imperfeito. Dai pode ser discutido o que significa ser perfeito ou ser imperfeito. Todo humano tem seu lado animal, e todo animal tem seu lado humano. Conheço pessoas que fazem a pose de linha dura, mas tem o coração de manteiga. Também já vi pessoas ao contrario.

Meu caro Vinicius

De repente, não mais que de repente...

Vinicius de Moraes

É meu caro Vinicius,

Estavas certo na prédica

De o de repente desatinar

De perder-se de seu amar

Na mais bela forma poética.

É meu caro Vinicius,

Esse seu de repente tortura

Vem sempre ao revés

De um chorar do através

Momento póstumo, amargura.

É meu caro Vinicius,

Seu vaticinar estava correto,

Pois se fez “da amiga”, distante

Não sei se será só minha impressão,
mas este mundo virou um deboche!
Já nem preciso largar um tostão
para eu, guloso!, gozar de um broche.

E eu trago as bolas dos olhos pasmadas
com a luxúria do dobrar do século!
Mulheres não querem já ser amadas,
querem apenas do homem seu espéculo!

E eles dizem, sem pudor, «Pões-me um aço!»
E elas dão o sorriso mas não só.
Apalpam-se e riem com ar devasso,
e vão se devorando sem ter dó!