Bolo da Vida

Já me cansei
De ser a cereja do seu bolo
Não sou enfeite
Não sou bobo.

Escrito em 7-5-1914

Um renque de árvores lá longe, lá para a encosta.

Um dia de chuva é tão belo como um dia de sol.

Ambos existem; cada um como é.

Esta é a forma fêmea:
dos pés à cabeça dela exala um halo divino,
ela atrai com ardente
e irrecusável poder de atração,
eu me sinto sugado pelo seu respirar
como se eu não fosse mais
que um indefeso vapor
e, a não ser ela e eu, tudo se põe de lado
— artes, letras, tempos, religiões,
o que na terra é sólido e visível,
e o que do céu se esperava
e do inferno se temia,
tudo termina:
estranhos filamentos e renovos
incontroláveis vêm à tona dela,
e a acção correspondente

A duvida continua

Se for para ser será
Essa vontade imensa de te amar
Retrata a vontade inevitável de te ter
Pois meus pensamentos só seguem a você.

Que duvida cruel
Relata meu coração
Com uma corda no violão criou uma linda canção.

Herdo de meus antepassados, os gauleses, os olhos azuis-claros, a

fronte estreita, e a falta de jeito para a luta. Sinto que minhas roupas

são tão bárbaras quanto as deles. Apenas não unto a cabeleira.

As palavras se ensoberbecem, trazendo um calar que não aquece.

SOU EU

UM ASTRO

E AMO

DE VER

E TER

A MINHA

HISTÓRIA

O MUNDO

É UMA VERGONHA

DEVERIA

SER MEU

E ORO.