Não me fechem as portas, orgulhosas
Bibliotecas,
Pois justamente o que estava faltando
Em tuas prateleiras apinhadas,
É o que venho trazer
-mal acabando de sair da guerra,
um livro escrevi:
pelas palavras do meu livro, nada;
pelas intenções, tudo !
Um livro à margem,
Sem nada a ver com os restantes,
E que não pode ser sentido só
Com o intelecto.
Vocês, porém, com seus silêncios latentes,
A cada página hão de estremecer
Maravilhadas.

A noite chegou,

Trouxe com ela o escuro,

" Premonição..."

Almas que vagueiam na mente,

Desajustadas... Irrequietas,

Fantasmas do passado... No presente,

Divina visão para cá do espelho,

Estrelas no Céu, convalescentes...

Mil perdões aqui pendentes,

Da raiva que transbordou das veias,

...

Aos farejadores sem nariz

Pode um cão farejar seu próprio caminho? Talvez.
Mas e o louco?
Pode diagnostiar a própria miséria intelectual?

Nietzsche, desenhou sua genialidade, sua loucura,
Sem pudor...

Saber-se na outra extremidade,
A milhas e milhas de distância,
E ainda assim viver entre os iguais,
É um tipo de tortura contínua
Que pouquíssimos conseguem suportar.

Em seu maior momento de lucidez,
Ele abraçou um cavalo
Que sofria o espancamento cruel.