O LIVRO ABERTO É O GRITO DO AUTOR NO RUIDO DO PAPEL. E O LIVRO FECHADO É A BOCA DO SILÊNCIO.

sou o que

não restringe a aptidão

de viver plenamente

sou o êxodo da existência

que paira no ventre das nuvens

solto no galope da ventania

fiel à certeza

que em mim recompôs

a compostura de homem/húmus

fincado na imprecisão

e gerindo a própria razão

com extenuo esforço

arremessando para longe

as maldições

que me abstenho de carregar

as narrativas que vou escrevendo possuem uma inusitada ventura que orienta as minhas reflexões; que transborda das profusas quimeras que renovam o ar que respiro; que deriva para o oceano assombroso onde entorno a minha poesia. 

Criador das circunstâncias
Estarei aqui quando partir.
Para criar novas mazelas,
Gozarão da vida e sumir.
É uma pena que seja assim,
Eu te amo, mas a morte, não.
Criar é matar, existir implica sorrir,
Porém, o brilho do afago apaga.
A quem escrevo está presente
Permanente na torrente:
Na cachoeira é existente.
A pedra no caminho é o acaso
E o estrondo no solo: o tempo
A nadar no naufrágio da morte.

lembro as mágoas saídas do meu pranto que eu ia declamando para toda a gente; lembro as tertúlias maldizentes onde eu linguarejava como um arlequim; lembro o meu vínculo aos desgrenhados lugares onde fluía um comércio indecoroso.

A nostalgia é uma mentira
Adornamos de boas lembranças
Só que no interior há o caos
Memórias são em tom de arco-íris
Pinceladas pela falta da lívida cor
Recordamos de um filme sem o final
O roteiro é quebrado e o diretor sumiu
Uma límpida tristeza é lembrar
Detesto o que já foi e o que virá
Sinto-me preso em um torreão
Escuro, gélido e sem soldados
E o ataque ao fronte é a nostalgia
Minha infância abaixo dos laranjais

FOCO CENTRADO

ora aprendo

ora transcendo

nada resta

que não pretenda

tudo se enquadra

nesta agenda

tudo se engendra

em uma guinada

repentino desvio

para o âmago

da volúpia

que impregnou-me

de sólida valia

reação delineada

do eu absoluto

foco centrado

em minha vontade

outrora as paixões invadiam-me com as suas danças frenéticas e as suas extravagâncias: serpeava a juventude no fulcro da minha desilusão; os meus sentimentos era vassourados pela acutilância da incivilidade.