recordo a pressa em efetuar a triagem das emoções através daqueles que me rodearam e que subverteram a minha ingenuidade; e os acessos que descobri no recheio perverso da convivência.

a poesia ostenta os seus retratos e as suas premonições quando evidencia a miscelânea adubada pelos dilemas que sobrevêm; ou quando estampa os seus depoimentos de pureza na áspera construção existencial.

Nossa arte morreu faz tempo
O que sobrou são restos de desalento
Olho um quadro abstrato e vejo vômito
Regurgito o material do quadro insólito

Minha náusea faz parte da obra moderna
A barriga está fria, é a vontade que não se alterna
Excrementos da feiura compõe natureza-morta
A pífia subversão da beleza-morta
Deixaram no caixão velho uma mentira intelectual
Ou talvez eu seja apedeuta e não veja o novo normal?     

haja uma intrépida atuação que estilhace o recipiente mundano onde jazem os nossos temores e os nossos ultrajes; onde a reverência nos afaga com as manápulas corroídas pelas tentações; onde a miséria enfraquece as nossas utopias.

Permaneço atrofiado em minha literatura. As raízes dos aforismos não convencem mais as mudas do jardim bem cuidado; as regagens dos parágrafos jocosos não mais hidratam à terra seca da base. Meus troncos estão grunhindo em sons quebradiços como cacos ao chão, e minhas folhas afoitas fugiram dos meus ombros.