há poetas que nascem em lugares bafientos donde a generosidade se esgueira; e prosseguem pelos trilhos ácidos da vida onde angariam conversas que inscrevem no fulcro das suas emoções.
Eu amo
Uma pronúncia quase perpétua
Em todos os alfabetos possíveis
O que apetece o coração
Ou que talvez não se acredite
Em flechas desgovernadas
Que persistem
Enlutando a proposta
Dias melhores do porvir !
Enclausurado eu canto
Porque na vida não se admira ,
Nem espanto , nem pranto
Suportar a vida sem encanto
Há prazeres tantos a
Apaziguar !
Uma língua universal se concretizará
E destas
Cada palavra em que me abrigo
E tirado de todo mundo
O ato mais ignóbil de todos:
confiar o coração ao cirurgião
com seu bisturi sujo de almas.
Higiene precária na lâmina
percutindo, veia por veia;
Ele sova a aura inocente,
em problemas, distrações,
ou indulgências da mente.
Magoa o outro e não liga,
pois, pagaram-lhe o preço
da esperança pouco perdida.
eu hei de colorir uma aguarela que requinte o ar que inspiro e que transforme as minhas utopias numa bandeira; ou que evidencie as tristezas da vida proclamando as minhas malogradas aspirações.
Não me rebaixo a vós, sou a queda em ideia, não me curvo em tua opressão. Desobediência me goza nos pecados eternos. Não se enfureça contra teu filho, oh! Pai. Nosso jardim é magnificente: o cheiro doce das pétalas que fraga nossos pulmões, a gota d’água que desliza na bela árvore-da-vida. A firme terra que nos sustenta com a graça da natureza, carregando o peso de aguentar todas as formidáveis criaturas.
É a vacuidade somente,
só há ela e imperfeição.
Imagine a existência,
após, veja o grande vazio.
Observe a potência chegando,
A forma querendo ser viva;
feito a assombração do breu
rugindo ódio no homem daqui.
A vida jaz; medite agora!
Apenas aceite como é;
o nada natural do todo:
— Da calma para todo o seu fim.
"(...) peu importe comment le monde pousse contre moi, en moi, il y a quelque chose plus fort, quelque chose de mieux poussant de retour."
Albert Camus
Como voar e voar e voar este improvável voo sob a lua,
se minhas asas são de sol, não de luar?
Eu guardo a esmeralda
O bem mais valioso que tenho
Polida na tristeza, e acabada
Nas sujeiras que sustenho.
Impureza que degrada a fonte
Como verniz que fede a madeira
Sou o fétido sem-teto do afronte
Em algoz de tal maneira.
Sem moral, sem nada a declarar
Se preso eu fosse, a pena é liberdade
Estando acorrentado na corrente do negar
Juiz ou réu, indiferente à tal felicidade.