existe um mundo que enxovalha os seus valores importantes: não recupera os afetos através da promoção da sensibilidade; não rompe com os preceitos injustos que brutalizam; não estatui a esperança através de procedimentos radicais.
na minha lembrança existem aspas que rodeiam os meus insalubres comportamentos; florestas devastadas pelo fogo que eu próprio gerei; presépios erigidos por uma grande solidão; palavras enclausuradas pelo medo de viver.
eu busco a aura dum poeta que entorne as suas vicissitudes para a tina dos desenganos; que ateste os seus procedimentos com o vigor inerente ao dealbar duma nova era; que obrigue as suas angústias a retroceder para a memória.
a grandeza de quem derruba os muros do universo para instalar a formosura... os sentimentos que ultrapassam as representações indecorosas do ser humano... a vontade de prosseguir contra os temporais envolventes...
O amor é aquela perfeição imperfeita.
É temer que a alta e longa construção,
Feita de afeto e de intensa paixão,
Por falta de engenho fique desfeita.
Quem ama vive assim: de alma sujeita
A vigiar com medo o coração,
Temendo que um segundo de ilusão
Reduza tanto amor a cinza estreita.
Porém é dessa dor que nasce amor,
Onde, contra a razão, mora a verdade,
Na entrega cega de total fervor.
Pois amar é aceitar a imensidade,
Reconhecer no efémero o valor,
E construir na dor a eternidade.
nas ordenações humanas se destacam as próteses que mitigam o nosso sofrimento; os afetos fingidos que elas inventam para punir os seus inadaptados; a repressão das desordens produzidas pelos seus opositores.
resisto às tempestades que vão surgindo quando liberto as minhas utopias dos anzóis da fraude e da perfídia; quando desloco a agudeza para o cerne da minha existência dolorida; quando transponho as barreiras da solidão.
observo as guerrilhas mundanas com a lucidez que impregna os meus versos: para elucidar os congestionamentos que geram tantas lágrimas pueris; as grosserias que atingem as estruturas onde elas germinam; onde prosperam os seus embates desordeiros.
a ponte que construí entre o amor e a ternura desabou numa enorme desilusão: foram os desgostos profundos que revolveram o chão que pisei; foram as querelas rudes que enfatizaram o meu ceticismo; foram os tentáculos da hipocrisia que subverteram os meus desígnios.
há um corredor que se prolonga até à literatura para que eu possa verberar este mundo subalterno; esta fase sombria da condição humana que será ultrapassada pelas suas potencialidades éticas; que nos há de conduzir ao éden desejado.