Bem-vindos ao mundo
Encantado da burguesia
O proletariado vai ao fundo
Riqueza é fantasia
Há desigualdades e materialismo
Dominação corporativa
Há privados e socialismo
E pobreza é relativa
Ignorância leva ao fascista
O moderado fica a pensar
Sem estado não há comunista
Não Sousa
Uma cadela pastora alemã
Ladra quando abro a janela
Olho para ela com uma romã
Ao lume tenho uma panela
Não tenho ícones nem heróis
Não sou ninguém para ter um
Embrulho-me em cachecóis
Palavras soam em lugar algum
Não sou Guevara, nem capivara sou
Quem precisa de poesia?
Quando já há fábricas
Quando há máquinas
Tão, tão, rápidas
Quem precisa de poesia?
No asfalto e alcatrão
No cimento e betão
No carro e no camião
Quem precisa? Quem?
Tendo já as cidades
Aromas que sabem tão bem
Quem precisa de poesia?
Quando se tem a guerra
As pessoas focadas no seu trabalho
como um croupier e suas cartas do baralho
Afastam-se da realidade do que é o amor e de o que o sustenta
O que o sustenta são as florestas e o carvalho
Não é uma fingida água benta
O que o sustenta são os oceanos e o rodovalho
Não é a família presa por uma chiclet menta
Presunção e água benta cada um toma a que quer
Mas isso não funciona como o amor
Pois és amado até sem querer
E no meio de tanto esplendor que é o universo
O homem continua na labuta sem prazer
Tema é uma receita
Poesia rarefeita
Desmedido o sentido
Meu poema preferido
Lavo as minhas mãos
Manápulas são sãos
Poema não é assunto
Intelecto prostituto
Estico os dedos, todos eles
Dobro o corpo, fico torto
Evito o pensamento, uso a mente
Fora de mim, estou absorto
Poesia que me rodeia
Wireless é o fim do mundo, diz antes assim. Não conheces o meu poema?
Qual, diz?
Vou dizer:
Wireless é o fim do mundo (lol)
Tabaco é o fim do mundo
Internet é o fim do mundo
Videojogos é o fim do mundo
Aquecimento global é o fim do mundo
5 versos é o fim do mundo
Fim
Isto sim é um poema
Vício é o fim do mundo!
Prostituição é o fim do mundo
Competição é o fim do mundo
Participação é o fim do mundo
Droga, é o fim do mundo!
12 versos é o fim do mundo
para as dobradiças da morte se transfere toda a miscelânea existencial onde se modificam os símbolos que foram corroídos pelas tormentas; e onde há narrações que perduram para lá das garraiadas habituais.
Cada eco deixa um rasto
Fica gravado nos nervos
Nas veias e artérias