O Mundo gira e gira, e volta a girar
Dá mais uma volta, não pode parar
Nós, os ébrios, aqui nos quedamos
Por sermos tão loucos, às vezes erramos
Se o que nos move, ao chão nos agarra
Prefiro o imóvel àquilo que amarra
Prefiro a desgraça ao som da toada
Ao menos sou livre e não tenho nada
Fixos aqui, o mundo observamos
Entorpecidos no acumular dos anos.
Inertes, apáticos, algures perdidos
Não nos mexemos... Contemplamos!
E quando aqueles dia há
em que nos encontramos perdidos,
sem nada que nos entretenha
ou nos ocupe o pensamento?
Nessas alturas apraz-me fumar
orgulhosamente um ocioso cigarro,
com a desculpa ilusória de que mata
a pasmaceira em que ando submergido.
Saco, delicadamente, o palito nicotínico
enquanto exclamo aos meus botões:
"Mais um prego para o caixão!"
Com a outra mão estalo a tampa do zippo,
Mola aguda que, simultaneamente, me estala o pensar
com a consciência da finitude irrevogável.
Calminha, coração...
Vai com calma,
não te exaltes!
Que é que se passa?
Pensas que é por ti
que o mundo vai parar?
O mundo nunca pára,
seja por quem for,
muito menos por ti,
um ignóbil rastejante
que reptila as suas mágoas
à espera da pena alheia...
És um triste!
Faz-te um homem,
ainda vais a tempo.
Mas achas mesmo
que há alguém que se vai
dignar a esperar por ti?
Sinto a minha vida como um peso!
Sinto um esmagador cansaço
De tudo o que me rodeia.
O lufa-lufa do quotidiano
Vai-me roendo por dentro
Sem que me possa dar conta,
Até que dentro de mim
Fica a restar apenas e só
Um soberbo, gigantesco,
Infindável vazio.
De tempos a tempos, quando não sempre,
Invade-me o corpo um impiedoso amor
E transborda pelos meus poros,
Materializa-se em grossas lágrimas,
Cristalinas da mais pura mágoa,
Em suspiros e tremores de alucinado,
Sintomas de não ser, em retorno, amado.
Qual é a face humana que realmente se mostra?
Aquela que se escancara em um fingido sorriso?
Ou aquela outra que se enruga em profundo ciso?
Qual merece crédito quando na face se prostra?
Sim, porque se escondemos a nossa dor nas risadas
Apenas para que de nossa dor ninguém mais saiba
Também escondemos a alegria para que não caiba
O escárnio e a indiferença de canalhas disfarçadas.
Ri coração, escarnece de ti mesmo, triste palhaço
E tira, inda que seja à força, de sua fria mônada
Veio a manhã antecipar a hora
Da certeza que, em ti, já pressentia
Pelo que a tua boca não dizia
Mas confirmavas em cada demora.
Crescia a solidão, quando, lá fora
A noite amiga, ainda se estendia
Em disputa de tempo com o dia
Desfasando-lhe o despontar da aurora.
Por fim, sentiu-se a noite tão vencida
E tão fora do tempo que era seu
Que se desfez, cedendo à madrugada
Que chegou, sem saber que era a medida
De um tempo novo, em que serei só eu
A esperá-la... por não esperar mais nada.
Mais uma página volto, neste livro
Que dia-a-dia escrevo, em sofrimento
São páginas pintadas, de cores tristes
Que povoam em permanência, o pensamento.
Pintadas com cores, que não são belas
Não têm brilho, textura, nem beleza
Escuras, que nos cegam, e nos tolhem
Que doem, nos magoam…dão tristeza.
Neste livro que escrevo, hora-a-hora
Com palavras que são, o meu sentir
De novo outra uma página, escreverei
Onde lá não está gravado, o meu sorrir.
Nos rios desta vida te invento
Bebendo teus beijos de água tépida
E banhando-me ao vento
Em tua pele macia e cálida.
Nos densos bosques do meu sonho
És o cavaleiro de espada brilhante
Quando o Sol se deita risonho
Em lençóis de ouro e diamante.
Por esse teu ninho de ternura
Tomara eu adormecer novamente
Respirar de teu hálito a doçura
E entrelaçar-me em ti como amante!
A maré do amor morreu,
Mareada, na murada,
Da morada melancólica,
De Maria, abandonada.
'Margamente maltratada,
A Maria amargurada,
Marulhou em mar de lágrimas,
Maremoto abrutalhada.
Tempestade impetuosa,
Massacrou pobre Maria,
Que no mar morto do amor,
Se esqueceu da maresia.