Poesia é sobre o leitor,
leitor este que determina,
não só sobre o fulgor,
mas a luz que luzia a vida.
Escrever é se condenar:
algemas afirmam o verso,
estamos presos em um luar
que se míngua em um terço.
Rezaremos então ao sol,
o que se cultiva escriba,
culmina força no farol,
irradia força que fortifica.
Embalsamado, tão mumificado,
o homem enlaçado é engraçado.
Ele veste mil faixas e vai dormir,
já a bruxa, o enfeitiça e faz cair.
Seja nas tentações ou no papo,
o dorminhoco é otário, é fato.
Acredita no pós-vida e em Toth:
‘’O que está em cima, está no calote’’.
É um mero faraó enganado,
diferente do fantasma datado.
Faz ‘’bu’’ no meio da madrugada,
assusta até a velha encalhada,
pelo menos não é a dona morte,
nada a se ver
ou reparar
a não ser os detalhes
do olhar
nada a se fazer
ou esperar
a não ser a iminência
do que será
nada a se temer
ou considerar
a não ser um pássaro
e seus ideais
nada a se dizer
ou retratar
a não ser a palavra
e seus rituais
