Geral

Nem Pronta, Nem Inacabada

Autor: André Claro on Tuesday, 24 October 2017 
A poesia que fiz e não te entreguei,
Não é assim tão boa,
Mas não te entreguei não foi por vergonha.
Na verdade, foi porque não estava pronta.
Que nem eu, que nem você,
Que sempre acha que está faltando alguma coisa.
Apronta-se, aponta,
Desmonta-se e não sossega,
Que procura, procura e nunca se entrega.

Os Tombos da Alma Minha

Autor: André Claro on Sunday, 22 October 2017 
Tomei um tombo e caí de joelhos.
Levantei sem ninguém me ajudar,
Alertaram que não era mal do corpo.

Não demorou e me dobrei de novo,
E demorei mais para levantar,
Pois meus joelhos ainda estavam ralados.

Curei meus joelhos, mas
Esqueci-me de curar
Também a alma minha.

Caí novamente e não ralei os joelhos.
A alma minha é que
Precisava ser socorrida.

Neguei ajuda mais uma vez
E nunca mais caí.
Apenas os outros, derrubei.
 

A Moça do Malabares ou A Arte de Ser A Vida

Autor: André Claro on Thursday, 19 October 2017 
Tinha uma moça jogando malabares coloridos,
Uma moça de bermuda e cabelos esverdeados.
Fazia sua performance no semáforo vermelho,
Grata às moedas e risos amarelos nos veículos,
Apesar do sol de meio-dia, intenso, alaranjado.

Nos intervalos, uma golada na garrafinha pet,
Um confere nas mochilas, um olhar pro nada,
Um mergulho casto pro interior dela mesma,
Um graças por ter conseguido pro marmitex,
Por estar fazendo arte e sem ser subserviente.

Alguns observam de seus estimados carros,

Poesia ao mouco

Autor: Michel Willian on Thursday, 19 October 2017
Viva como se fosse louco,
pense como se fosse sábio,
lute como se fosse hábil,
pereça como se fosse praxe.
 
Tendo em vista, o que já foi visto,
ditando, o que jaz escrito,
meramente, abaixe a cabeça,
a essência porém, não esqueça.
 
O intrometido, lhe dá bons conselhos,
conselhos de alguém já vivido,
inclina-te os seus ouvidos,
abaixe porém, a cabeça.
 
E os nomes à tempos lembrados
no tempo se eternizaram,
Pergunto-me:

O Antônimo de Antônio

Autor: André Claro on Sunday, 8 October 2017

Eu não estou triste, juro,

Mas me irrita o barulho.

Não estou triste, Júlia,

Se bem que nada me felicite,

Um punhado de conversa,

Ou mesmo um dedo de prosa,

Realmente se tornou muito difícil.

Não estou triste, não muito,

Só que não quero sair,

Não gosto mais de trabalhar,

Prefiro dormir.

Ou será que sim?

Estou triste pra burro?

Talvez eu deva aceitar

Que o cinza me rendeu,

Meu vigor encolheu

E que é preciso caminhar.

Não para qualquer lugar

Como era antes,

O BREJO

Autor: André Claro on Tuesday, 3 October 2017

É um brejo

Ou só um brejo,

Mas não deixa de ser um brejo,

Um brejo que me parou.

Vejo a lagoinha acima refletindo a paisagem,

O sol, o céu de poucas nuvens, uns insetos,

Uns bichos estão em algazarra.

Dali para baixo,

No barro ressequido,

As pegadas de vacas,

De bois — do retireiro

— fazem um trilho para o nada.

Suspeito que eu, ali, — no brejo — já tenha passado.

Mas não lembro,

Ou não entendo,

Ou tenha ficado,

Naquele brejo.

Ou só naquele brejo.

Levitar

Autor: Anderson VS on Tuesday, 3 October 2017

Queria eu voar entre as arvores

E Sentir o Aroma do Amanhã..

Queria eu Tocar o Céu
Como as Nuvens que Vagão Dia após Dia..
Queria Eu Ser Como a Lua ..
Mesmo sem brilho próprio
Ilumina o Coração dos Apaixonados ..

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