Poesia não se compra.
Não se mede.
Não se vende?
Não se dá,
Poesia se doa.
Poesia não se entende.
Não se encontra.
Não se mistura?
Não tem dono,
Poesia se cuida.
Poesia é tudo.
Não tem data.
É o meio?
É mais para a beirada,
Poesia é de lua.
Poesia é campestre.
É embaixo.
É indébita?
É citadina,
Poesia fica mais aqui para dentro.
Poesia é triste.
É permissiva.
É sorriso?
Você sempre correu atrás da benção
E ainda não conseguiu alcançar
Visitou templos e religiões
Mas sua benção não estava lá
Às vezes você chora e fica triste
E ate desiste de sua benção procurar
Ela sempre teve ao seu alcance
Ainda não é tarde ela esta a ti esperar
Olhe para o céu e ao seu Deus comece adorar
Vera que antes da chegada de um novo amanhecer
Na sua vida você vai ver sua benção chegar
Você que a vida inteira sua benção buscou
E hoje se sente cansado de tanto lutar
Mesmo diferentes, sei que sol e lua foram riscados num só traço!
Mesmo, riscos sem embaraço!
Diferentes?
Sei, como seres criados!
Sol de tons quentes,
E o espaço que sobra em escuridão!
Lua, astro de mares e leitos amamentados,
Foram feitos inteligentes:
Riscados!
Num momento de luz sem o baço,
Só os dois, lá, alto, sem suplentes nem solidão!
Traço!
Mesmo diferentes!
Criados:
sem embaraço!
O espaço em escuridão,
Leitos amamentados!
Sem baço