naufraga a boa-fé quando colocamos as nossas desventuras no bazar da inconsciência; quando vertemos as nossas lágrimas num asfalto incandescente; quando transferimos para a intolerância as nossa gratas emoções.
Um menino lança a pedra n’água,
donde quica mil vezes no rio,
cada batida rasga com o vento
a vida da pedra e su’alma.
O quique é um passar de hora,
longínqua hora e minutos,
tempo entendiando o menino,
mas que afunda a pedra agora.
A noite fria se aproxima,
e o rio escuro reflete a lua,
o garoto deixa a cena
e a pedra, não mais se via.
haja um memorando onde possa inscrever os meus diminutos sucessos com esmero e ponderação; com uma eloquência que elucide as raízes calcinadas da minha afetividade; com uma perseverança que incentive a minha harmonia vigente.
Queria saber fazer poesia.
Ter na cadência Camões,
ter n'alma Meireles,
romper laços como Andrade,
ou escutar suas lições…
Queria ser um poeta.
Uma alma de sonhos lindos,
a rebeldia revolucionária,
ser arquiteto da beleza,
Um Van Gogh dos versos líricos.
Sou Zé Ninguém, sou José.
Mas eles não dizem ''e agora?'';
não me escutam ou leem,
sou um deficiente de espírito,
um protopoeta sem fé…
às vezes
não são letras
são símbolos ilegíveis
às vezes
não são rasuras
são traços obscuros
às vezes
não são registros
são palimpsestos antigos
às vezes
não são pirâmides
são obeliscos erguidos
às vezes
não são madrugadas
são noites perdidas
lembro os meus amores frustrados e as minhas ligações proibidas; as querelas fúteis e os deveres que provinham de muitas exigências grotescas; recordo o labor dos energúmenos que incentivavam o meu sofrimento.
E nesta semana sobre cadáveres
escrevi, com os máximos detalhes
experimentei estar sobre os cárceres,
porém sozinho, pressinto seus males.
redijo missivas que trespassam os meus litígios prementes; que desarmam os requintados desfiles onde a impostura se transforma numa verdade consagrada; onde o declínio é varrido por uma grande intrepidez.