Surto por dentro todos os dias.
Sinto vontade de correr sem parar,
Mas as pernas atrofiaram.
Vejo a minha frente um bosque,
Sua relva é macia e o sol brilha,
Mas por algum motivo, lá chove.
Todo dia o céu perde uma nuvem.
A cada dia as gotas caem sozinhas,
Sem condicionantes para tal.
Estou inerte, molhado e apático,
Ninguém pode me ajudar
Todos têm o seu caminho, e
Eu tenho o meu.
A diferença é que meu caminho

há timoneiros que esculpem nos povos arremedos distantes das suas raízes; que libertam o cheiro acre da violência naqueles que os impugnam; que ostracizam aqueles que se protegem dos seus clamores furibundos.

relevo a poesia que dirime a tristeza do seu autor; que robustece os aforismos que proliferam nos cânticos rotineiros; que extrai do seu âmago a ternura para que ela possa singrar.

o tom de meus poemas

varia

varia também seu timbre

seu mistério

seu hemisfério de campo vasto

varia seu formato

sua temática

seu estilo escolástico

varia sua textura

e sua estrutura verbal

o que neles é invariável

(e nunca morre)

é a sua intenção de ser

chama infindável

em silêncios sem lume

1.

perco

um segundo

um trino

uma hora e meia

ou um quarto inteiro

um quase-cheio

do cheiro

de um incêndio

em um chuveiro

de avelãs e almíscares

2.

perco

o fio da história

a lâmina da memória

a venda do riso

a senda do abismo

que chama por mim

que clama por mim

mas não me desvia

da senda

desse rincão