olham-se as paredes
-inquirindo o que?
ora se portando
como armários e aquarelas
ora como íntegras janelas
filtrando a volúpia
dos horizontes diários
de árdua compreensão
e doce fascínio
sou uma sentinela desabrida que busca a verdade para se poder serenar; que rejeita as sevícias e os dislates humanos; que encontra na poesia o bálsamo que nulifica os seus impulsos cruéis.
Quem quer, precisa conhecê-lo à noite
sou como a semente
atirada à campina
pois, como ela
me regalo ou declino
às palavras me apego
como à uma idolatria
e sobeja-me
sua companhia
e se me sucede
um sinistro entrevero
dele me abdico
e riscos não corro
mas logo me refaço
-benevolente
e me calha apurar
a poesia somente
Já todos vimos
Meninas e Meninos
A defender a liberdade
De armas na mão.
Diz-me tu, Sylvan
Horror maior o delas
Ou de quem viu?
Não poderia dizer
Se mais miupe a lente
Da cara ou coroa
Que de costas de frente
Juram a insanidade do seu reflexo
Que de costas de frente
Sofrem a violação espontânea
Da Liberdade.
DE QUEM? Aliás, pergunto-lhe,
PARA QUÊ?
Para que sintam na boca o amargo
De a perder?
Para que a tenham de convencer
Novamente
No fundo
Desenho nas cinzas
O que elas falam para mim
Balbucio-lhes um mumúrio
De resistência efémera
Insuflada pela imortalidade
Fugaz
Se frui
O fumo que me oculta
A evidência de me ser
Sozinho
Calado
Insatisfeito
Sempre
Com tudo aquilo que ainda não
Sou
Arquiteto de poemas
Engenheiro do descontentamento
Mestre da solidão