na minha lembrança estão os oásis fraudulentos que nutriram as minhas rezas pagãs e os meus dislates imaturos; bem como os regatos impetuosos por onde voguei para escrever a minha poesia.

sabemos o que nos releva

somos algas

que nos permeia

e funda nossos terrenos

na orla dos pés...

construímos alturas

na borda do chão

como andantes

que obedecem

os meridianos distantes

ignoramos a vocação diária

do alvorecer

mas deciframos a matéria

em sua irremediável

e séria aparência

Poesia é sobre o leitor,
leitor este que determina,
não só sobre o fulgor,
mas a luz que luzia a vida.

Escrever é se condenar:
algemas afirmam o verso,
estamos presos em um luar
que se míngua em um terço.

Rezaremos então ao sol,
o que se cultiva escriba,
culmina força no farol,
irradia força que fortifica.

gostaria de volver à infância para purgar os corretivos que sofri; para reunir no meu íntimo os jogos que brinquei; para repor nos meus atos a roda-viva dos instintos; para andarilhar de novo nos trilhos da candura.