Confunde-se arte com trabalho pago

sulfato os temores e as diabruras no solo aquecido pelas reflexões; no solo aveludado onde as quezílias se desprendem das peregrinações ao cerne de mim mesmo; onde as palavras coloram os meus nutritivos ditames.

As conversas que mantenho comigo

Representam o meu porto de abrigo.

Os meus pensamentos são como naus

Que fogem do mar e encontram calhaus.

Há naufrágios que sentem o fundo

Sem terem visto metade do mundo,

E outros navios vivem amarrados

Em sargaços com seus rumos salgados.

Se o encontro das partes separadas

É alegria nas palavras faladas,

A espera pelos momentos conjuntos

Celebra-se até mesmo sem assuntos.

As conversas que mantenho comigo

Quando me tiram tempo

Fico sem tempo

A poesia tem uma linguagem estranha,

Não fala um idioma que se compreenda,

A ponderação que subsiste em mim

Nos devaneios concretos da escrita,

É uma maternidade que, assim,

O escritor caído em desgraça corre

Sobre o papel como se fosse atleta,

Falha na intensão, a inspiração morre,

No dicionário de quem conta

O sucesso é sinónimo de escrita,

O difícil de se fazer poesia
É ser tudo fácil em excesso,
Que antes de ser já existia
Em mim, juro e confesso.

Existe onde penso e sinto,
Aparece no papel escrito,
Como mapa dum labirinto
Innito que parece finito.

Sou assim e deixo-me cair
Nesta tentação que tenho,
A loucura que há por sentir
A arquitetura do engenho.

Por isso escrevo este relevo
Que tenho na alma exposto,
Faço o que posso e que devo
Na fotografia do meu rosto.

Os escritores são iguais a toda a gente,
Têm uma profissão como tantas pessoas,
Ser escritor tem que ver com ser diferente,
Ou, pelo menos, ser viajante nas proas.

Poetas que escrevem fazem alexandrinos,
Fazem a métrica toda, se for preciso,
Com tantas personagens, com mais figurinos,
E a conclusão do verso é sempre um paraíso.

Escrever livros? É muito fácil fazê-lo.
Pode fazê-lo qualquer pessoa, e pronto.
Às vezes, fazem loucos, puxam o cabelo,
E nunca nada finaliza com um ponto.