a flor que cresce nos itinerários do sofrimento tem a solidão como fé no intuito de desenrolar os versos que a sua singularidade transfigura: cresce com bramidos que ascendem os palcos da utopia; cresce como traumatismos que excitam o porvir que insinua.
Vem, vem depressa
Como o tempo
Como a queda:
Nenhum mal chega tão perto
Somente o ego!
Do segundo, o minuto, a hora
Contratempo:
A outra face da moeda
Que nem tem valor certo
Basta um aconchego!
O dia começa:
A lua, a lágrima, a lástima, lamento que se chora
Junto a ti, nada perdura, bate apenas um coração:
Vem, vem meu coração!
Ser palavra é ter significado!
É ser maior que as letras
mesmo juntas, uma a uma, com amor:
Ou como ondas de um mar mais que salgado
em vagas abertas
deliciosas ao sabor.
Ser palavra é ter mais no interior
Mesmo que sejam letras de dor
Ou outros modos de predicado.
Obra do poeta que não deixa sozinhas as letras
Nem o branco do papel de lado
Marcando cada rima escrita com fervor.
Pescando cada verso com um jeito já usado.
