Canto 01   

Acho que minha poesia é um canto frustrado de cantor  exilado , frustrado por não poder cantar em seu próprio país, sem poder crescer, sem poder cantar, é zumbido de turbinas de avião é pássaro que cantou com o coração é ritmo de savanas tripulado por heróis afro-resistentes é souto no ar é cacofonia de brincantes no horizonte é dor por trás de um sorriso alegre .

                                               Canto 02    

Profeta

 Enfada-me por traduzir pensamentos alheios

Enfado-me por não os dizer

Enfado-me por tê-los em cima dos cumes

Dos montes silenciosos

Eu só quero mesmo e dize-los de forma amável

Que de teus alheios são também meus por tê-los.

-           Genovês

Bárbaros germânicos esfacelam a Pax Romana

Pax das Armas embriagado em sangue homérico

Pretorianos quem semeia sangue colhem armas.

Paquidermes de madeira

Cruzam as caudalosas espumas do atlântico

Não tenha medo navegador genovês

Pois já foi destilado o veneno do basilisco

O litoral é belo e seminu

Paraíso extremamente Belo paradoxal

De todo líquido de olho seco de pólvora

Irrigam emoções, lavas coração, do mar salgado bombeia motivo sincero.

Entre artérias movimentas corpo vivo, rosto ruborizado vivido, emoções nos olhos secos da Pólvora da Guerra

Todo líquido irriga lágrimas. 

                                                O catador

Entre músicas natalinas que escuto distante, perto estou de um lugar ermo.

Onde minha mão rasga saco de lixo preto, chorume do perfume da produção industrial.

Esperando achar a origem do consumo adoecido, minha mão rasga por dentro mina flexões da mente que, vasculha por fora, quem vomitou todo esses pensamentos febris e alucinados em cima de nós, quando foi o dia da semana que perdemos a sanidade, onde está a causa do meu apetite insano.

                              Poesias para o dia da mãe terra.

Amargo ver a geografia torpe das cidades banhadas de sangue inocente, de mãe que quebra artéria de refluxo fluxo.

Morte de seus filhos para vender em jornais de meio dia, serventia de assuntos populares, qual será a mentira vendida. Usurpada, colhida em terra em transe.

A parede que coloquei minhas mãos é de puro branco. Carne de fruta em inércia vivida sem tédio.

Amor tátil sentido com mão e coração de um puro irmão. Amor por poesia que varria pétalas sedosas em um chão incrivelmente límpido.

Paredes peroladas em ângulos duramente belos e resistentes, as cores do salão são as cores que são marcadas nas digitais das mãos.

As paredes do templo seguem em um vasto campo, não me sinto oprimido por sua extensão, nem muito menos preso em sua imensidão.

                   Gravidade

Caio com nervos e tendões e dois pés

Sobre objetos que louvam o elemento terra

Poeira no espaço entre elas meu cisco de areias  e partículas de minhas mentiras

Não posso negar a gravidade que me sustem, tão solido tão liquido tão gasoso.

Egóico 

O desejo de querer ser grande se fez pequeno, esmagado por outra pedra sedimentada que gravita minha humildade sendo fuzilado por pistola nazista, dores urbanas sendo expurgados por crucifixos de mármores em lugares Solitários,

Avanço com um turbilhão de pensamentos, a calma do Lexotan controlou a criança mendiga de rua do meu eu, egos congestionados em fluxos duplos da avenida principal.

Eu era o último da fila do filme do cinema, que exibia dois filmes, O herói do nada e o Suicídio do soviético.

O Batel vem deslizando em águas mansas divide a espuma branca no breve chuá, onde a brisa Mansa me Remansa   e se faz sonhar.

Chego de olhos vermelhos lagar para colonizar minha própria terra onde nasci e vivo a remar.

 No poente ainda que escuro sol velam por nós em âmbito igual mesmo que casuais estrelas cativas que giram pelo poder de uma estrela colossal.