desemboco num lugar onde o achamento de mim próprio sustenta o meu projeto candente: reunir a minha vida a uma festa íntima que me defenda dos temporais; e onde a importância das minhas utopias se faça escutar.
Pessoal, está na hora da verdade.
Neste beiral onde o tempo aterrou.
Sem demora, nem vaidade,
Despido na praia da saudade,
Que o Mar nunca beijou.
Preso na formalidade,
Engenho que o Homem criou.
Pessoal, está na hora da verdade,
Transparente sal cristalizado,
Lágrimas do meu avô.
há contrariedades que me intimidam quando desenrolo a solidão e os seus afagos; que me debilitam quando rejeito o abraço ébrio das multidões; que embargam a minha alegria quando me liberto do desregramento.
o bálsamo para as mágoas avista-se na fisionomia do trovador quando as suas mãos comprimem as ínvias veredas que teve de seguir para se proteger da dança cismática da existência e para legar à alma os rumores generosos das suas utopias.
as inequívocas revelações que me convêm para derrubar tantos obstáculos com um zelo que assevera os meus exames frutíferos: são trechos confinam com a minha solidão; são lágrimas que evaporo com o desembaraço dum triunfador.
alimento vocábulos que remontam as minhas utopias para se firmarem no centro das efusões poéticas; e que fomentam a hospedagem dos meus préstimos num edifício lógico onde sobressaem os meus valores e os meus ressentimentos.
o deslumbre enlaça-me quando intento aprofundar os meus versos diluindo o langor nos recados que vou extirpando das águas turvas do mundanismo; e quando transfiro os meus tópicos para o lugar onde jaz a imaginação.
quando a náusea se distancia das galerias da alma por causa do secreto ofegar das nossas competências... ou quando os nossos pensamentos transparecem os deveres fecundos que nos constrangem... então desfralda-se uma esperança que aniquila os nossos ressentimentos.
sulfato os temores e as diabruras no solo aquecido pelas reflexões; no solo aveludado onde as quezílias se desprendem das peregrinações ao cerne de mim mesmo; onde as palavras coloram os meus nutritivos ditames.
A ponderação que subsiste em mim
Nos devaneios concretos da escrita,
É uma maternidade que, assim,