Na elaboração consequente de amar e viver
Se até as vezes é absurdo neste mundo conviver
As muitas aguas inundam
As puras mentes carentes
E se as flores já não são as mesmas
Já não têm o brilho tão puro
A morte.... não a vida é triste
Marcada em pobres inocentes
Voz que o mundo parece não entender
Voz feliz de um vencedor
Deus e um Deus de vivos
Eterno, vento eterno, que assolas em planícies mortas
Esquecidas pelos tempos, Imortal luta...
Um sentimento crescente
Distante no tempo
Verso maldito, amaldiçoado por eras
Teme o momento, o esquecimento
O som angustiante de mil almas em tormento
Vive o momento, liberta-te do que prende
Nada existe em todo o lado
Não vejas, sente... O Vazio aguarda
Um novo mundo te espera, além deste tormento
Lândia
O tempo tudo cura
Pois o vento tudo leva
E pelo meu colarinho rompe
O que na leva se perde
E devolve-se
Às ruas da amargura
O colarinho de vento.
Nunca te esquecerei
O vento não me deixará.
Às vezes o vácuo soa a terra prometida
Jogo de tabuleiro
De quem é a vez de jogar?
Eu me desarranjo em cena
Em jogos de azar
A vida não é ingrata
Quando a enxergamos sem julgar
Já fui criança e nesta festança
Não pude dela eternamente as células
Da juventude congelar
Meus carrinhos da infância
Na dispensa da casa velha estão esquecidos
Talvez para que outras crianças possam ainda se alegrar
Quem perdeu o juízo
Jura que pode novamente o encontrar
A vida não é ingrata
Quem tem senso de fraternidade
Eu anseio a complexidade fantástica
Dos seres por ora mortais
Eu anseio que nas proximidades das coisas, aprender e respeitar um
Pouco mais da melhor essência das criações infindáveis de Deus .
Anseio também a liberdade do
sorriso fraterno e imortal
Que reuni pessoas tão queridas
mesmo tão distantes de mim
Pessoas eternas no coração
Anseio e encontro em algumas espécies humanas
Uma riqueza de humildade anormal
A amizade se faz tão bela!
Há pessoas que anseiam
O meu mesmo propósito que descortina
Encontro
Horóscopo da Matemática
O outono instala-se
Espreguiça-se no cigarro
Senta-se na nuvem
E despe as roupas
Às árvores.
Um ritual infindável
De transições anunciadas
Que um dia, quando te revir,
Contarei os dias pelas mãos,
Outono.
Enviar ou não o poema,
será que devo deslumbrar
o findável sentimento
de soberba?
Sobrepujar minha arte
perante aos sonhadores,
mitigar minha tinta
sob os quadros do mundo?
Na vida já
Sou a perfeição sem sal, sem gosto
Sou a desconstrução do formato em desuso
Um abuso de porquês,
Que necessita meu dialeto.