Tenho medo. Muito medo.
Do que escondes. Do que não contas.
A tua caixa de pandora enclausurada nesse teu peito de ferro.
E doí não pertencer a esse teu mundinho,
A esse teu sonho cor de rosa.
Nem sequer sei se sou marioneta ou príncipe encantado.
Que não queiras que te pertença, esmaga-me o coração, sufoca o meu pulmão.
E só quero que me digas se morro para ti, ou se morres para mim.
LAMENTO DO ENTARDECER
Uma lágrima escorre por dentro
Lavando a amargura de todas as ausências.
Do Amor, do prazer, da alegria.
Da falta de uma vida inteira.
Este modo de esmorecer lentamente
Tem a medida dos silêncios Das falsas tranquilidades Dos bons comportamentos
Do enganador verniz brilhante.
Apagam-se as luzes da ribalta. Perdem-se as cores.
Ficam as memórias a preto e branco, e alguns entusiasmos intermitentes.
Há um frio gélido nas mãos
Um brilho de água nos olhos
Chegaste.
Mal te vi, corri para os teus braços.
Abraçamo-nos, Beijamo-nos.
Num movimento inseguro, saí dos teus braços,
E afastei-me.
Tímido.
Sentamo-nos no sofá.
Eu encostado, tu inclinado para a frente.
Silêncio...
Olhaste para mim. Sorriste.
Silêncio...
Perguntaste-me como estava. Disse que bem.
Retribuí a pergunta. Respondeste o mesmo.
Silêncio...
Começaste a contar o teu dia-a-dia.
Não tinha interesse, mas a forma como o contavas,
tornava-o belo.
Tu
O Verão acabou em ti.
Em mim começou o Inverno,
E exponho o meu corpo para o norte.
Da magia e esplendor da Primavera apenas restam memórias sem cor.
E escorre chuva nas paredes do meu coração...
Foste a música dos meus sentidos e agora só o silêncio se ouve.
Os ecos? Esses partiram há muito.
E há uma solidão imensa neste meu jardim abandonado.
Porque em minha casa, depois do festim, restam apenas ossos e copos partidos.
Abril
cravo
janelas abertas
Ilusão
pedras adormecem
Abril
cravo
eterna esperança
Labirinto
pedras máquinas
Abril
cravo
oásis histórico
Fé
pedras silenciosas
FM
Este poema é tão triste,
Que o escrevo a chorar.
Até a felicidade desiste,
De me querer alegrar.
Este poema é tão triste,
Nem sabem porquê.
O poeta só existe,
Quando alguém o lê.
Este poema é tão triste,
Porque nunca foi amado.
O pouco que resiste,
Noutros poemas que tu viste,
Foi tudo inventado.
Este poema é tão triste,
Ao revelar honestidade.
O amor que sentiste,
Nunca o senti de verdade.
Este poema é tão triste,
Hoje sonhei com uma quimera.
As cores da morte são nuas como minha alma.
O som que ecoa só pode ser sentido em minha pele.
Todos os olhares condolentes me matam junto com quem se foi.
Eu preciso de um lugar para me ajoelhar.
Eu quero voltar a ser pequeno,
Tão quanto as flores ao redor do seu túmulo.
Eu tenho medo do meu nome.
O vento sussurra nomes estranhos
Todas as músicas já foram tocadas.
Nada levo além do que os principais acordes.
Sou minha própria música.
Reverbero-me, ouço-me, toco-me.
Inevitáveis óperas pelo céu estrelado;
São tão eternas quanto o passado.
Tudo aquilo que as horas fundaram dentro dos meus alicerces.
A solidão em mim só existe porque o destino não me deixou sozinho.
A solidão é deixada na brisa do outono
Com tantos beijos já perdidos no verão
Nas manhãs tão quentes de breves sigilos
Monólogos da nossa imensidão da noite
No progresso talvez incontrolável do dia
Onde o silêncio, o espaço declaram guerra
Quando os sonhos contemplam a velha lua
De desejos, das estrelas que brilham nos olhos
No despir dos sentidos ao encontro dos meus
Cobrem o chão, a cama com pétalas brancas
Rosas plantadas por mim do nosso belo jardim
Solidão de sonhos, nos beijos perdidos de verão.
