Crianças dormindo nas ruas,
Pais drogados e bêbados
Pessoas implorando por um pedaço de pão...
Pessoas sentadas nos cantos quase morrendo,
Crianças passando fome e medo.
Pais espancando os próprios filhos
Jovens se drogando...
Quando isso irá acabar?
Terras minha que não me vistes crescer,
Arrancado dos teus braços me vistes trovar;
O vagido do meu sublime desflorecer;
Quando sábia alma, eles vieram cativar !
Ainda vivo estou, mas tanto a padecer.
O quê resta-me, senão arte minha elevar ?
Tudo, até que não devia me oferecer,
Fê-lo a vida até mais fundo dor cravar !
Lutei, relutei; agora resta-me ceder,
A dor que mais à alma me vem cavar;
Até já se foi luz do meu amanhecer,
A mesma que ninguém soube estorvar,
Este último verso trouxe o meu perecer !
É facto!
Nada mais que Eu !
Eu ! O verso da guerra !
Escrito com sangue meu,
Que mancha esta terra;
Tenho Sião sem véu,
Caminhando livre nesta masmorra;
Nada Eu, sou por acaso,
Não chamem meu fôlego de poeta
Só Eu ! Quase chulo e proxoneta
Das letras, versos e caneta
O Elegiado que deixou Cacuso !
António Vicente Aposiopese
Há dores que vejo,
Atordoar meu coração;
Embora almejo,
Ter toda compressão
Tenho e nunca planejo
Está terna escuridão;
Há dores que é minha;
Mesmo na alma vizinha.
Há dores que ouço,
Muito alto cantando;
Em todo nosso,
Mágoa espalhando.
Há dores no vosso;
Coração, e eu sentindo.
Há dor que nos deixa assim;
Mas todas terá um fim
António Vicente Aposiopese
Anos de terna idade
I. Anos de terna idade,
apagado foi da memória;
até Joaquim Mateus sem maldade,
também sobrou-lhe a fúria;
não vieram à cidade,
o luto e tamanha penúria;
das aldeias todos levados foram,
mesmo sabendo que nada fizeram.
Grito das minas
II. Devastado Cacuso foi,
sobrando-lhe apenas ruínas;
nem os seus verdes vistos foi,
após o grito das minas;
arrancado do berço á alma dói,
ditando a dor as sinas;
como se fosse arrancado o coração,
ao peito e colocado na mão.
Se mais valesse cá a arte,
como petróleo, mercúrio, ouro;
prata e diamante.
Cantaria em coro,
p'ra Céus, Vênus e Marte;
mas por mais que faça em belo
choro,
Que poete, poetize ou cante
Em África, nenhum mal espante
António Vicente Aposiopese