Tristeza

Um poema para África

Vou fazer um poema para África
Um poema repleto de fome
Gorda de miséria que nos seca !
Poema de gente quase sem nome !

Um poema que canta Somália !
E que traga minha infância anêmica
Vou fazer um poema com voz de penúria
Que mostre a rica pobreza angolana

Um ode cantado no megafone
Da zungueira que co'voz mostra a nudez de cá
Poema de egoísmo que concebe clone

Que dolorosamente geme sangue
No âmago das minhas lágrimas
Um poema sem voz bilingüe...

Espelho Vermelho

Porque deter a hemorragia, a alma sangra, mas é interno. Nem um espelho reflete o coração quando sangra, apenas evito olhar-me nos olhos frente ao espelho. Eles deletam-me, eles desnudam a alma e mostram as suturas mal feitas internas. A hemorragia esvai-se pulsante, curativos não vão estancar o corte profundo. A dor de ver-me assim, sangrando por dentro, sem reflexos no espelho, que embora não refrate a dor, está vermelho, porque refletem apenas olhos vermelhos.

Charles Silva

Estendo-me ao comprido na cama.
Tenho a alma caquéctica e
Há um pesar demasiadamente familiar
Que se me vai acometendo.
Sinto o peito a colapsar
Nesta manhã de melancolia invernal
Como de outra não há memória.

Ponho a música a tocar.
Nascem etéreas melodias depressivas
Suspensas no ar rarefeito
Cada vez mais insuportável de respirar.
Penetram-me as notas dessas harmonias,
Pesadas e graves, nos ouvidos dolorosos,
Comprimindo o meu intimo a uma lágrima.

Sinto-me tão cheio.
Tão vazio.
Não sei...

Queria rasgar o meu peito
e libertar o que cá dentro mora.
Oprimido deste jeito
não duro mais uma hora.

Ouvi dizer que
de desgosto também se morre.
Meu coração já nem bombeia
o sangue que em mim corre.
                                       [ou corria]