Espreitas a lua
com esse olhar sereno
fazendo dela tua
mas tu continuas espreitando

Parece que foi ontem... e já passaram oito anos
Que o milagre da vida aconteceu.
Em passos unidos caminhamos
Ao som deste coração que é teu.

És o meu orgulho, a minha vida.
Trago-te em mim diariamente.
Assisto e incentivo à corrida
De te ver a crescer fugazmente.

Desde o dia em que nasceste
Que transbordas energia de ti
E com ela tantas etapas já venceste.

Permanecerei sempre por ti aqui
Abraçada à tua história,
Ao nosso amor, à nossa glória.

O que para mim era verdade, na verdade era mentira.

O que para mim era real, na realidade não existia.

O que para mim fosse o que fosse.

E se fosse mais? Se fosse menos?

Seria. 

E eu seria verdade, ou seria mentira.

Sem saber nada na realidade.

Seria.

Deixa cantar-te assim, versos de amor…

Que o meu coração te quer dizer!

Esculpidos com carinho e com fervor

Que nesta tela pintei, para te oferecer.

Têm sonhos, utopias e quimeras

Como nunca em algum dia, imaginei…

Tem flores, prados verdes, primaveras

Que na minha alma de poeta, eu sonhei…

Quero dizer-te, Amor, mas não ainda…

Que a tua boca, sedenta, é sempre linda

E dentro dela guarda, os beijos meus…

A cada toque teu, em cada beijo…

Há uma emoção intensa, há o desejo

Não te importes com o que os outros pensam

Ou digam de ti

Para que serve o amor

Se é inimigo do tempo

E é levado com o vento

Regressando em forma de dor?

Para quê provar a felicidade,

Que adoça a alma, aquece o coração,

Se esta desaparece com a idade

E nos invade de desilusão?

Por que nos entregamos a alguém,

E vivemos a intensa aventura

De mais tarde não sermos ninguém?

Por que é que o tempo traz a tristeza

Do que antes foi a plena loucura

E agora é a pesada leveza?

Finge o poeta o que sente

Mote

Finge o poeta o que sente

Sente o poeta o que finge.

Voltas

Ao fingir a dor que sente

Duplica as dores vividas

Dói a real e a fingida.

Doem intensa e igualmente

A do coração e a da mente.

E o poeta não  restringe

As dores que a si impinge

Ele as vive plenamente.

Finge o poeta o que sente

Sente o poeta o que finge.

Em seus versos diz Pessoa

Que outra é a dor do leitor.

O que leva a pressupor