Revolução Idiota

Gosto antes de mim, depois de mim, por último de mim. Mas gostar não é a palavra certa, tem algo mais em jogo, tem coisas que só eu sei.

Procuro ventos, escolho cores, admiro tempestades

Tequila para dias frios, cerveja para dias quentes

Faço meu almoço, meu café, meu jantar

Cuido da minha casa, minhas coisas sem valor

O mundo lá fora não precisa da minha interferência

O mundo já é idiota demais e eu não compactuo

Sem ideologias, sem partidos, sem divindades

HOMENS DE FUMAÇA

No arrastar de minhas sandálias
Pela casa,
Tenho as lembranças arranhadas
E esquecidas.
Por onde andam as conversas conduzidas
Pelos homens de fumaça?

Se desfizeram com o tempo,
Nas costas de um tênue vento,
Pela janela escancarada.

O velho barco na distância, ainda aguarda
Pela tripulação dispersa,
Numa espera
Que parece eternizada.

Em meio a tralhas,
Depuseram suas velas.
Em meio a elas,
O seu capitão se apaga.

Desconexão

No meu mundo não cabe mais ninguém

Meu barco está lotado além do limite

Meus dias não são mais a pensar em ninguém

Meu universo agora tem várias outras cores

Minha casa está limpa, organizada e bem cuidada

Reservo-me o direito de estar em paz e só

No meu mundo não cabem mais telefonemas

No meu mundo não cabem mais e-mail’s

No meu mundo não cabem mais mensagens

Portanto, desconecte-se do meu mundo

Charles Silva

QUINE, WILLARD VAN ORMAN

1908 – 2000

A Linguagem é uma Arte Social.

Prefácio

Palavras e intenções

Qual palavra procurar nos livros? Todas estão esgotadas
Que palavra consola, e consola a quem?
Palavras que não deveriam ter sido ditas
Palavras ao vento, o tempo leva
Nem o vento, e nem o tempo voltam
Palavras não têm razões, as intenções sim, elas têm

Charles Silva