Origens vivas de lírios e lilases

De longas mantas brancas me trazem

Inspirações estelares inflamadas

O céu púrpuro tocou-me
A própria arte é a natureza
As nuvens de algodão-doce
Na minha boca adocicam
Meus trovões na revoada
Dianteiros ao meu caos
Um minuto de silêncio
Para a balbúrdia dos ventos...
Cantarolando o bardo se ouve
Batendo as asas joviais
Voe como pena e sem pena,
Seja livre!
Anoitece as várzeas do meu
Vale, e lá os pingos brancos
Plantam o lindo céu.

às voltas

com o rumo atribuído

tido como meta

               FIM

enrustido

no centro do alvo

fixo

a um suporte

que a áurea seta

pretende

penetrar

(arremesso

de um iniciante

de inábil destreza)

-seria o alvo

a flecha mesma

em si?

vestir com luvas circunspectas

os gestos repletos de ruivos rubis

das mãos partidas e esquecidas

no eco das dunas

como um retrato autorizado

por uma decisão do fotógrafo

-ah essa pane das luzes!

no claro/escuro da idade

sem o beneplácito da história...

mas nem por isso

serei bússola sem coreografia

a percorrer meus calcanhares

como asas de pombos eternos

(bicando grãos e aprovação)

que só se mantém

-vastos e vivos

por conta de sua estrutura

Não perca a cabeça
Ela tem que pensar
Mais do que penar,
Girando à beça.
Um rodopio dela
Vale como a tevê,
Seu ruído a mercê
Ensurdece a tela.
Pensamentos acolá 
Nas areias frenéticas,
Um vazio de pérola
Nas conchas poéticas.