Geral

Era. (Crônica)

Autor: Miguel França S... on Tuesday, 1 January 2013

 

          Era...

         Guel Brasil.

         O mundo está caminhando para sua odisséia final. Agora o tempo está curto, e os humanos mais abastados que poderiam fazer alguma coisa para evitar a catástrofe vindoura, nada fazem; os Países desenvolvidos que fazem parte do primeiro mundo, projetam e pintam eventos das mais variadas formas, talvez pensando eles que estes acontecimentos surgirão em pontos isolados.

A PARÁBOLA DO PUCARO D'AGUA

Autor: Augusto Gil on Tuesday, 1 January 2013

Acreditaram os romanticos que a arte residia principalmente na
     disformidade. Se atravez das proprias dores descessem ás profundas
     realidades da vida, teriam observado que... o viver do povo encerra
     em si uma poesia sagrada. Sentil-a e mostral-a não é tarefa de
     machinista; para tal, não é necessario juntar-lhe effeitos
     theatraes.

     ... O que é preciso é ter olhos para vêr na sombra, na pequenez e
     na humildade, é um coração que auxilie a vista nestes recessos do
     lar, nestas sombras de Rembrandt.

SONHO

Autor: João de Deus on Tuesday, 1 January 2013

Ha muitos sonhos de imaginação,
        De mera phantasia:
    Outros, que são a voz da prophecia,
        A voz da intuição,
        A voz do coração.

    Pões fé em sonhos taes, Maria?... Pões?
        E fazes bem, que ás vezes
    Sonha a gente venturas e revezes,
        Que se tornam depois
        Bem certos! Ouve pois:

*A SELVAGEM*

Autor: Gomes Leal on Tuesday, 1 January 2013

Ás vezes, como os grandes _phantasistas_,
Sinto o desejo intenso das viagens...
E ir sosinho habitar entre os selvagens,
Como n'um ermo os asperos trapistas.

As grandes, vastas, limpidas paysagens,
Que sabem vêr os immortaes artistas...
Teriam novos tons, novas imagens,
Longe do mondo avaro e as suas vistas!

Com uma virgem--flor d'essas montanhas--
Entre os mil sons das arvores extranhas,
Dos coqueiros, bambus... fôra feliz!...

Sepultura d'um poeta maldito

Autor: Baudelaire on Tuesday, 1 January 2013

Se, em noite horrorosa, escura,
Um cristão, por piedade,
te conceder sepultura
Nas ruínas d'alguma herdade,

As aranhas hão de armar
No teu coval suas teias,
E nêle irão procrear
Víboras e centopeias.

E sobre a tua cabeça,
A impedi-la que adormeça.
- Em constantes comoções,

Has de ouvir lobos uivar,
Das bruxas o praguejar,
E os conluios dos ladrões.

HOMO

Autor: Antero de Quental on Tuesday, 1 January 2013

 

Nenhum de vós ao certo me conhece,
Astros do espaço, ramos do arvoredo,
Nenhum adivinhou o meu segredo,
Nenhum interpretou a minha prece...

Ninguem sabe quem sou... e mais, parece
Que ha dez mil annos já, neste degredo,
Me vê passar o mar, vê-me o rochedo
E me contempla a aurora que alvorece...

Sou um parto da Terra monstruoso;
Do humus primitivo e tenebroso
Geração casual, sem pae nem mãe...

Mixto infeliz de trevas e de brilho,
Sou talvez Satanaz;--talvez um filho
Bastardo de Jehová;--talvez ninguem!

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