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Poesia ao mouco

Autor: Michel Willian on Thursday, 19 October 2017
Viva como se fosse louco,
pense como se fosse sábio,
lute como se fosse hábil,
pereça como se fosse praxe.
 
Tendo em vista, o que já foi visto,
ditando, o que jaz escrito,
meramente, abaixe a cabeça,
a essência porém, não esqueça.
 
O intrometido, lhe dá bons conselhos,
conselhos de alguém já vivido,
inclina-te os seus ouvidos,
abaixe porém, a cabeça.
 
E os nomes à tempos lembrados
no tempo se eternizaram,
Pergunto-me:

O Antônimo de Antônio

Autor: André Claro on Sunday, 8 October 2017

Eu não estou triste, juro,

Mas me irrita o barulho.

Não estou triste, Júlia,

Se bem que nada me felicite,

Um punhado de conversa,

Ou mesmo um dedo de prosa,

Realmente se tornou muito difícil.

Não estou triste, não muito,

Só que não quero sair,

Não gosto mais de trabalhar,

Prefiro dormir.

Ou será que sim?

Estou triste pra burro?

Talvez eu deva aceitar

Que o cinza me rendeu,

Meu vigor encolheu

E que é preciso caminhar.

Não para qualquer lugar

Como era antes,

O BREJO

Autor: André Claro on Tuesday, 3 October 2017

É um brejo

Ou só um brejo,

Mas não deixa de ser um brejo,

Um brejo que me parou.

Vejo a lagoinha acima refletindo a paisagem,

O sol, o céu de poucas nuvens, uns insetos,

Uns bichos estão em algazarra.

Dali para baixo,

No barro ressequido,

As pegadas de vacas,

De bois — do retireiro

— fazem um trilho para o nada.

Suspeito que eu, ali, — no brejo — já tenha passado.

Mas não lembro,

Ou não entendo,

Ou tenha ficado,

Naquele brejo.

Ou só naquele brejo.

Levitar

Autor: Anderson VS on Tuesday, 3 October 2017

Queria eu voar entre as arvores

E Sentir o Aroma do Amanhã..

Queria eu Tocar o Céu
Como as Nuvens que Vagão Dia após Dia..
Queria Eu Ser Como a Lua ..
Mesmo sem brilho próprio
Ilumina o Coração dos Apaixonados ..

Quando Ninguém Mais Te Vê

Autor: André Claro on Saturday, 30 September 2017

Sentado na calçada,

Reconheço todos que passam.

Alguns nunca voltam,

Outros estão muito animados,

Muitos, nervosos ou impassíveis,

Todos me são familiares.

Nas suas costumeiras idas e vindas,

Às vezes me jogam uma moeda,

E nem percebem,

Muito menos me reconhecem.

A cidade, de novo, é pequena,

Fui embora, mas voltei,

Depois de alguns meses.

Nem minha filha — nem minha esposa

Sabe que quem está ali, à paisana,

É aquele por quem elas muito procuram.

Aliás, não procuram por mim,

½ Copo Cheio, ½ Copo Vazio

Autor: André Claro on Wednesday, 27 September 2017
O copo estava mais pra vazio
Para uns,
O copo estava mais pra cheio 
Para outros.
Mais pra cheio de cólera,
De cócegas,
De café amargo,
De um doce chá-mate,
De nada,
De tudo,
De mágoa,
De pazes.
O copo era o homem,
Mais pra vazio de afeto,
De raiva,
De fé – também em sua capacidade,
De incerteza,
De alegria,
De esterilidade,

Pendura

Autor: André Claro on Saturday, 23 September 2017

Como se fosse meu café da manhã,

Tomo uma pinga,

Que queima minha garganta,

Mas seda os perigos.

Estamos eu e o dono do bar do interior

De Minas.

O bar ainda meio “abrido”,

E eu já entrando primeiro que o vento frio.

O mesmo vento que balança as árvores na praça do centro,

Corta na rua as poucas almas vivas.

Tomo outra pinga,

Agora para calar meu fígado,

Esquecer de dilemas rascantes,

Da mulher que se foi,

Do emprego que não vem,

Dos sessenta chegando,

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