Achar que a vida é um contínuo de tormentos é ser fatalista?

Achar já implica ser realista,

Que até as palavras escritas têm sentimentos,

A vontade queira as escrever!

Vida!?

É sentido realista:

Um rol que se replica em deslumbramentos!

Contínuo esquecer!

De rima fraca, sentida, simplista!

Tormentos?

É o caminho sem pensamentos:

Ser?

Fatalista?

Achar sentimentos,

Realista?

A vida?

Que escrever?

É simplista?

Um rol de deslumbramentos!

tergiverso sobre as labaredas da rebelião quando vasculho a mocidade; ou quando demudo o pranto das alegorias que coleiam pelos ramais do sofrimento.

Da debruçada janela
Sobre a encosta de uma serra
de jeito mais mistico que romântico,
Sinto o pulsar da terra
Banhada pelo mar do Atlântico.

Ouvem se os pardais
Ao cair do sol,
Recordando a hora de recolher,
E alimentando a alma faminta
Daquilo que mais lhe dá prazer.

E o breu q a muitos assusta
É o mesmo que a outros conquista.
Minha doce e próspera Sintra
Que a mim tanto vicia.

Será que somos feitos de apenas meros momentos ou de efémeros feitos?

Será de palavras às dezenas?

Que tomamos como sustentos?

Somos cheios de defeitos,

De significados sinceros!

Apenas!

Meros?

Momentos!

Ou vidas cheias?

De histórias a meias!

Efémeros?

Feitos!

Será sustentos?

Momentos?

Que efémeros!

De sinceros?

Apenas,

Ou cheias?

Meros?

Defeitos

às dezenas!

Somos feitos!

Depois de muito tempo

Resolvi voltar para o meu lar

Quando eu cheguei na calçada

Notei que estava tudo mudado

No portão não havia ninguém a me esperar

No jardim as flores estão morrendo

Não ha mais rosas vermelhas e amarelas

Que você tanto gostava

O nosso jardim esta abandonado

Já não esta mais sobe os seus cuidados

Tentei abrir o portão

Mas a fechadura você trocou

Também e outro o numero do seu celular

Porque contigo não consigo falar

Mais o numero da nossa casa

Tá falando do que?

--- Mas olha o daquele como é enorme.

===/ Olha só o daquela ali como é lindo.

--- O daquele ali é super elegante.

===/ Mas o daquela ali é muito bem feito.

as palavras são como tentáculos capturando aquilo que incendeiam quando as suas lamúrias reproduzem alvoroços que transportam o alívio duma conquista.