as palavras entretecem fios de ouro intermináveis que se soltam em cataratas de luar ou em exércitos de propaganda sentimental quando a farsa mundana escorraça a malquista relação com a honestidade que induz a sofrer com água na boca se a condição de versejadores nos faz sentir uns homens sinceros.
troco o rebuliço das urbanizações por uma paisagem onde haja um ribeiro a colear, esquissando as artérias chamejantes que transportam pensamentos quando a intenção é de regressar aos princípios que circulam em torno das vielas onde se refugiam os artistas.
a gaiola chora de ciúmes quando o jardim se estende pela manhã primaveril (o hábito previne a solidão e a maldita ternura alavancada pelo tédio...); tenho receio de premir a tecla do bom senso para contradizer os hábitos assombrados porque a gaiola tagarela sem parar refreando a minha impulsividade.
é a reminiscência dum olhar vesgo que despeja fulgurância na poesia; é o alento emitindo palavras incisivas; é a firmeza do pensamento calcetando o piso duríssimo da mocidade quando obrigo os dizeres a contornarem os lugares-comuns onde havia sentinelas a enaltecer a roupagem patriótica ou o carpir miudinho da populaça a regar as flores do capital.
Uma flor
clama
suspira
A flor
grita no silêncio
torna-se Inverno
A flor
esconde-se
no silêncio
Uma flor
clama
por existir
Quando olhei para ti,
O teu olhar percebeu.
Na verdade o meu amor,
Reflectia a mentira do teu.
O carinho na consciência,
Transformou-se em ansiedade.
A presença virou ausência,
O teu nome agora é saudade.