Soturno nas linhas frias
Esfrio o verso esmaecido
Quero sangrar nas esgrimas
Sem espada serei esquecido
A lâmina me pelejará
Seu corte será profundo
Quem lê me esquartejará
A si e a mim: moribundo

O LIVRO ABERTO É O GRITO DO AUTOR NO RUIDO DO PAPEL. E O LIVRO FECHADO É A BOCA DO SILÊNCIO.

sou o que

não restringe a aptidão

de viver plenamente

sou o êxodo da existência

que paira no ventre das nuvens

solto no galope da ventania

fiel à certeza

que em mim recompôs

a compostura de homem/húmus

fincado na imprecisão

e gerindo a própria razão

com extenuo esforço

arremessando para longe

as maldições

que me abstenho de carregar

as narrativas que vou escrevendo possuem uma inusitada ventura que orienta as minhas reflexões; que transborda das profusas quimeras que renovam o ar que respiro; que deriva para o oceano assombroso onde entorno a minha poesia. 

Criador das circunstâncias
Estarei aqui quando partir.
Para criar novas mazelas,
Gozarão da vida e sumir.
É uma pena que seja assim,
Eu te amo, mas a morte, não.
Criar é matar, existir implica sorrir,
Porém, o brilho do afago apaga.
A quem escrevo está presente
Permanente na torrente:
Na cachoeira é existente.
A pedra no caminho é o acaso
E o estrondo no solo: o tempo
A nadar no naufrágio da morte.

lembro as mágoas saídas do meu pranto que eu ia declamando para toda a gente; lembro as tertúlias maldizentes onde eu linguarejava como um arlequim; lembro o meu vínculo aos desgrenhados lugares onde fluía um comércio indecoroso.