A MORTE DO MENINO POETA

E tu menino, homem, poeta, de olhos cansados escutando os sons roucos, das palavras sem nexo nesta escrita de loucos, neste poema corrido, onde a perseverança é nublada por pensamentos vestidos de negro decantados na desilusão da espera e trajados em crepúsculos pálidos da incerteza. E as frases dos teus poemas jazem vencidas caídas varridas para esse abismo profundo de solidão. E a sorte, essa, amarga e profana até na morte, cai em mergulho profundo, asfixiando-se por entre ais e lamentos numa mortalha lírica coberta por aromas de cedro e de rosa.

UM DIA PENSEI SER POETA.

ACHEI QUE SENDO POETA,

PUDESSE VER...O MUNDO MELHOR!

SENDO POETA, DESCREVERIA O AMOR.

AQUELE QUE FAZ SONHAR.

QUE FAZ AS PERNAS TREMEREM...

A MÃO SUAR!

O AMOR QUE FAZ O CORPO PEDIR,

QUERER SENTIR, O QUE O OUTRO TEM PRA DAR.

SENDO POETA, DESCREVERIA O MAR ,

COM SUAS PRAIAS DESERTAS, ÁGUA CRISTALINA.

OU ATÉ MESMO O BURBURINHO INCESSANTE DE PESSOAS.

DEITADAS AO SOL.

CRIANÇAS NA ÁGUA COM UM PAI A OLHAR,

CUIDANDO, PARA ELA NÃO SE AFOGAR...

Nasço e  renasço

em metamorfoses salpicadas  de dor.

As flores perfumam-me ao acaso,

As luzes da cidade anunciam

O inverno está chegando

E no céu as estrelas esmaecem 

Com medo da escuridão.

Tudo que eu queria era ver aquela estrela

Que perto da lua brilhava

E logo esvoaçava

Na infnita imensidão dos seus olhos.

E o som do mar, o som do vento, de nós

Perdeu força

Para o som dos motores

Para o som dos tiros.

Tudo que eu queria era ouvir aquela música

Que diz que o amor

É coisa para profissional.

E as arvores, serenas e nobres

caíram