O que a preguiça começou,
Amanhã termina.
A vontade que falhou,
Há-de voltar um dia.
Acordo mas no entanto,
Não me chego a levantar.
O tempo vai passando,
Sem eu me importar.
Ser poeta é um tédio,
Que o digo de boca fechada.
Na poesia sou um génio,
Porque rimo sem dizer...(nada).
Mudaram as estacoes E continuamos no verao Sentindo o frio terrivel De quem nao tem amor no coracao Vidas pulsados por Odio
Como falar de amor o odio me corrompeu como falar de amor se ele proprio se submeteu a substancia de
Tu foste durante tanto tempo, a minha correcção ortográfica, foste caneta e borracha das escritas da minha vida...Fomos palavras...fomos letras, sinais de pontuação...neste conto que escrevemos os dois...
