sabemos o que nos releva
somos algas
que nos permeia
e funda nossos terrenos
na orla dos pés...
construímos alturas
na borda do chão
como andantes
que obedecem
os meridianos distantes
ignoramos a vocação diária
do alvorecer
mas deciframos a matéria
em sua irremediável
e séria aparência
Poesia é sobre o leitor,
leitor este que determina,
não só sobre o fulgor,
mas a luz que luzia a vida.
Escrever é se condenar:
algemas afirmam o verso,
estamos presos em um luar
que se míngua em um terço.
Rezaremos então ao sol,
o que se cultiva escriba,
culmina força no farol,
irradia força que fortifica.
gostaria de volver à infância para purgar os corretivos que sofri; para reunir no meu íntimo os jogos que brinquei; para repor nos meus atos a roda-viva dos instintos; para andarilhar de novo nos trilhos da candura.
serpenteia a liberdade por entre os escombros do despotismo recolhendo os meus embaraços e cuspindo-os para o tinteiro da poesia; encorajando as minhas expedições ao cerne do mundanismo; transferindo para a minha razão os seus fulgentes estribilhos.
que seja assim...
e me perdoem os pecados
e os percalços
dessa abrupta ousadia
que até à onça assusta
o azul é do céu
-do mar: ilhéus
e me comprazo em mim
como ladrilhos
preenchendo a pele dos répteis
sou do tempo
como uma gôndola é de Veneza
mas quer reze, quer pleiteie
não me ocorre outro amor
sortido como um cesto
de gatos travessos
