Bem dita,
que és Terra e flor.
Mulher luz…
Mulher calor.
Amor, Mãe…
Ternura e riso
Fonte de vida,
e esperança
Em folha e fruto,
foste criança;
Mulher agora,
meu improviso…
Verso meu,
razão de ser;
Poema…
que não sei fazer.
Arte de traço preciso…
Mulher coragem,
Alicerce!
Vida, que não esmorece;
Raio de luz…
Um sorriso teu.
Mulher plena,
Mulher guerreira
Mulher razão,
Mulher inteira
Estou a escrever para Ti.
Tu que estás aí…
É para Ti que estou a escrever.
Para Ti que me estás a ler.
E sabes porquê?
Porque sem nunca te ter falado
Ousaste aqui ter entrado
Querendo me conhecer...
Já me leste nalgum lado,
E de alguma forma te terei “tocado”,
Para que viesses até aqui.
Não sei se te fiz rir ou chorar,
Esquecer algo ou recordar,
Mas vieste…
Por isso escrevo para Ti.
E se queres saber quem eu sou,
Sou alguém irónico e mordaz,
Vou Com elas dar umas voltas,
E Quem sabe por aí possa-me encontrar…
Numa retórica empolgado,
Num romance editado,
Ou numa prece…a rezar!...
Quem sabe não me ache numa esquina,
De um texto sovina,
Sem sentido, sem nexo…
Depois de um traço ou travessão,
Numa carta escrita à mão,
Ou sob um acento circunflexo!…
Talvez sentado no acento de uma rima rica,
Isolado que entre aspas fica,
Ou entre parêntesis numa explicação…
Com quadras leves comecei,
E para os seis versos me voltei,
Neste formato que mais me agrada.
Faço Rimar A/A + B
E também com B, termino C/C,
Numa escrita mais cantada.
Assim, deixo voar o pensamento,
Digo que voa nas asas do vento,
E sai-me outro terceto…
Mas foi só metade ainda
Falta-me outro que finda
Mais este outro sexteto.
Ou seja,
Rebolo as palavras na minha mão,
Digo que sim pensando não,
E tenho uma rima a preceito.
Não estou triste, tenho saudade;
Transborda o copo devagarinho
Gota a gota
Que no seu caminho,
Me alimentam a inspiração…
As palavras saem correndo,
A cada copo que vou bebendo,
Dando asas
À imaginação.
…e sai um ponto, uma pinta.
Reticências…exclamação!
Mais um copo,
E outro ainda,
E há uma nova finta,
Que o tinto dá
À solidão…
...Que como o vento,
Sem graça!
Correndo em surdina.
(Pela memória
Que já me é lassa)
Como uma ténue neblina
Mas tudo tem seu preço
Lá para a frente vou-me esticar
Vou dar cor e sabor às letras
Fazer curvas das retas
Quem sabe onde irei parar…
Espero não chegar a ser grosseiro
Que melhor uso à tinta deste tinteiro
Certamente poderei dar
Mas só comigo me comprometo
De escrever não tenho medo
Quem não gosta…
Não tem que gostar
Falarei de tudo,
e coisa nenhuma.
meias verdades,
e verdade alguma;
sobretudo sobre mim,
a maturidade suspende as narrativas taciturnas que ecoam na minha poesia com investidas que ultrapassam o desalento para nutrirem a sua ardência em campanhas vanguardistas.
