há uma flor num pedestal odorando o jardim diáfano da inocência: ela esbate as risadas daqueles que traem os valores do afeto e da beatitude; ela transfigura o universo numa expressiva genuinidade de ideais.
MOSAICO - poesias
- AUTOR Fernando Antônio Fonseca
- 88 páginas
- Travassos Editora-RJ / Brasil
- LINK DE COMPRA NA "AMAZON" = https://www.amazon.com.br/dp/6587290396
- PREÇO = R$ 30,90 (papel)
- CONTATO DO AUTOR: fernandoantfon@gmail.com
Gratidão!
A vida humana trasanda a falsidade
Como quem trasanda a ópio
Que distorce a verdade
Daqueles que são cegos ao óbvio,
Drogados numa crença
São a sociedade critica
Que vai atirar a primeira pedra.
Ter uma solução,
é como ter um bem sagrado ou precioso.
Num universo paralelo
Onde os deuses se davam
Com os homens e os homens
Não eram castigados pelo que pensavam
Havia respeito pelas suas ordens.
Palavras de línguas perdidas que os clérigos
Permanentemente a mente mentem
Mentiras permanentes na evidência
Eventual da constante sobrevivência
da humana condição já demente.
A mente sabe desmentir à cara podre
a pobreza de raciocínio lógico
abafado pelo eco longínquo
do despertar para combater a hipocrisia
dos cruzadores de braços perpétuos.
Caímos na desgraça tão engraçada
de dar graças a seres invisíveis
graças à imaginação exagerada
de um idealismo de seres sensíveis
que tem poderes de cura para a felicidade
manuseio a virtude para extrair a hipocrisia das suas abluções sagradas; para resolver os seus dilemas fecundos; para firmar no seu íntimo as dádivas de sangue que a fazem evoluir.
Apresento o senhor do tempo
Aquele que consome os ossos
O regente da finalidade
A força motriz da decadência
Ele casa com os seres ábditos
Seu anel exprime os dedos dos homens
Sórdido criador do divórcio
Separa q vida com a morte
Terra seca, galhos quebrados e sangue
Carniça exposta, encruzilhada e lixo
São o banquete para ele
Devorador do amor e de tudo bom
Deus do fim, predicando as finalidades últimas. Simboliza o cansaço do tempo, sempre aguardando a paisagem de inverno: congelando os amores da carne, adoecendo os prazeres da vida. Sua força é gradual, mas no momento agente, és veloz como uma asa de beija-flor. Está sempre faminto, sua essência sempre requer opulência; devora a alma daquele sofredor; devora os girassóis enraizados na beleza; devora a arte, a mesma que vive por ti. Em suma, nunca está satisfeito pelas suas mortes.
Uma hora vai embora
mais cedo que deveria,
é escuro mundo
do luar renascido;
mais um dia o sol se põe.
Agora em metade,
iluminas a telha.
Reflexo no vidro
do vértice do belo:
a casa da meia-lua.